uanabilontra

Madame

2011-11-10T19:34:00.003-02:00

Limão escorrido por lábios leporinos. Égua urbana e listrada, cordas de violino por crina. Longo focinho de primata primevo, profundo alimento pútrido no chão azedo. Língua de cobre e fogo, látego viral, epidêmico, suíno. Vítreo e lustroso casco no oco avesso da aridez de Píramo. Fruto conveniente e tímido do conúbio proibido, parisiense, genocida contente. Livro de pergaminho lente, leito ainda quente do estábulo, tabernáculo do anticristo. Verme estarrecido e forte, risco de corte augusto, virgem. Lebre de ervas robusta, uniforme, besta loquaz de envergadura enorme. Sangue dos olhos no mato, livre das lâminas, saliva de carrapato. Pena dos colos, escoadouro dos tatos, vinte e oito beiços, aos pares, delicados flatos. Ácidos golos, Ganges, barbante dos mares, grosso costume dos monges. Fonte do gelo, horizontes de infernais volteios, rinoceronte. Leve metal esférico, segredo, liso e fixo pé sem dedos. Barco sem náufragos, flagrante medo. Impessoal.

Bloodbath

2011-05-22T01:21:00.003-03:00

Meu amor não tem segredo,

Não guarda nem peido.

Cara de leite moça

Secando suja nas louça

Poliuretana de base.

Vintchumas pele no saco

Chupando feito macaco

As carne e as fosfatase.

Meu amor não tem segredo,

Não guarda nem peido.

Brilhou os dedo e os calo

Os cabelo tamém, no embalo

E dormiu o sono dos justos.

Guardou a remela nas unha

O ranho rastou nos punho

E pintou-se como de luto

Meu amor não tem segredo,

Não guarda nem peido.

Tomou um caldo de cana

Esfregou lima na xana

E alfazema nas cueca limpinha

Lambeu o sol de omelete

Entrou numa sala de chete

E alegre foi ser bem putinha.

Meu amor não tem segredo,

Não guarda nem peido.

Besouro de bosta sem casca

Surfando o Jardim do Alasca,

Era disso que eis falava.

Lua de ló meimarela

Fartura, minanca e vela

Era burra e meia cavala.

Meu amor não tem segredo,

Não guarda nem peido.

Lembrou da vó e dos bicho

Dos pinto que tava no lixo

E daqueles que era futuro.

Soltou o calor do subaco

Na cara do Homem do Saco

Te amo é tudo que eu juro.

Meu amor não tem segredo,

Não guarda nem peido.

Lá longe vem a fronteira

No cabo da frigideira

Querdita quem quer ni nóis.

Amor, caroço de abacate

Morde muito mais que late

Grita mas num tem mais voz.

Meu amor não tem segredo,

Não guarda nem peido.

A flor do abacate

2008-12-10T00:47:00.000-02:00

Quando eu era criança, o mundo inteiro estava a meu alcance. As brincadeiras duravam dias, as histórias não se limitavam pelo espaço, apenas a imaginação governava; e a imaginação, para um garoto que passava as tardes no quintal de sua casa, era tão grande quanto o imensurável universo dos adultos.
A cidade, como outras na fronteira entre os estados de São Paulo e Minas Gerais, estava incrustada entre as montanhas, tinha sido fundada como refúgio aos desbravadores, que ali paravam para usar a água do rio que a corta. Na época da minha infância, havia poucas habitações, e a nossa casa ficava num dos morros. A vista era bonita, tínhamos o privilégio de ver a cidade e, no morro ao lado, o Cristo no topo, pairando sobre a cidade e seus habitantes.
Minhas brincadeiras se davam à sombra de um frondoso abacateiro, cujas folhas longas, espessas e escuras proviam um perfeito abrigo para o sol da tarde, abrigo que se transformava em palco de incontáveis batalhas, fortaleza dos meus soldadinhos de plástico, campo inexplorado de uma guerra sem motivos e sem baixas. Quando me cansava a fantasia, era eu mesmo que me tornava o aventureiro a colocar a bandeira inédita do progresso em galhos cada vez mais altos e delgados. Havia uma simples e misteriosa simbiose entre nós. O topo do mundo, como eu via, era o topo do abacateiro, e cada veio de seus troncos, cada folha que nascia, ainda clara, o perfume da seiva, cada formiga ou lagarta que me acompanhava naqueles dias, tinha o mesmo pensamento que o meu, ou talvez nem fosse pensamento, apenas a constatação de que éramos um só, silenciosos nas tardes do interior.
No entanto, à medida em que eu crescia, o abacateiro ficava menor, bem como a imaginação, as escaladas e os detalhes, que meus sentidos teimavam em desperceber. Naturalmente, eu não dava muita atenção àquilo. Meu pai, por sua vez, investia na casa, construiu alguns cômodos, cimentou a entrada, ergueu uma cerca no terreno ao lado e aumentou a grade da varanda que dava para a rua. Cercado por um canteiro, imponente e caprichosamente ignorante de tudo que se passava a seu redor, o abacateiro continuava a florescer. Ele tinha sido plantado porque eu e meu pai adorávamos abacate com leite de manhã. No entanto, já outros gostos se desenvolviam. Agora, o café industrializado, o leite em caixa e o suco concentrado tinham prevalência. Não demorou muito para que os abacates fossem esquecidos. Como já ninguém aproveitava sua sombra, nenhuma rede era pendurada no seu tronco e a seu redor proliferava um ambiente úmido e insalubre, claramente visível nos ladrilhos brancos do novo quintal, também não demorou para que viessem à tona as folhas secas que entupiam os escoadouros, as formigas vermelhas que ameaçavam a horta, e, principalmente, a obstrução da vista de parte da cidade pela folhagem da árvore.
A decisão tinha sido tomada. Não se pensou muito a respeito. Eu mesmo só fiquei sabendo quando o vizinho já estava lá, preparando a motosserra. Era uma manhã de outono e confesso ter sentido uma ponta de tristeza, nada além. Naquele dia, eu só pensava na prova que faria em instantes (não podia me esquecer de onde se encontravam as carnaúbas no mapa colorido do livro de geografia). Quando voltei para casa, o abacateiro não estava mais lá, apenas um toco e uns galhos amontoados junto à cerca de trás da casa. Ainda que uma lágrima vacilasse dentro de mim, retive-a, confiava em meu pai, ele devia ter feito aquilo por uma boa causa. De fato, encontrei-o parado na janela da sacada, olhando para a cidade. Disse-me: "Como cresceu isso tudo... Você se lembra de como era o morro do Cristo antes? Quase nenhuma casa, só o mato e a estradinha." Eu não disse nada. Contemplei a cidade e vi o rio, canalizado, vi o outro morro, o da antena, desmatado, quase estéril, não fosse uma rala vegetação e alguns bois pastando, vi o colorido desenfreado das habitações no centro da cidade, vi um terreno baldio com placas, umas carroças abandonadas e, ao lado, um menino maltrapilho arremessando um pião. Como já era mocinho, fui para trás da casa derrubar a lágrima que agora mais do que se justificava. Então era aquele o espetáculo que o abacateiro me impedia de ver. Não sabia se devia estar agradecido a ele por conhecer a verdade, mas minha covardia me corroía por ter acreditado que a vista larga de desconhecidos hostis era melhor do que a presença amiga e segura de um cúmplice da minha infância. Ali estavam, amontoadas no fundo da casa, a pureza dos meus sonhos, a ilusão de tempos melhores, as saudades de uma felicidade plena.
Eu sobrevivi. Afinal, ainda existem muitas outras árvores por aí. Aquele abacateiro me forneceu um universo na imaginação, ao mesmo tempo em que me protegia da face austera deste mundo, da mesma maneira simples e calada como me protegia do sol. A verdade revelada, por sua vez, me fez crescer e amadurecer. De certo modo, hoje o que sou é fruto de uma flor de abacate.

O veludo das virgens

2008-07-16T18:26:00.006-03:00

Olha os adornos floridos,
Sente o perfume irisado,
Ouve o afinado riso
Das acetinadas

Virgens, como que vazias
Estrelas no ocaso vivo,
Sentinelas divulgadas
Com forte alarido.

Vê, agora, atrás das portas
Esquecidas, desmontadas
Éguas fortes e fiéis,
Flechas amoladas.

Verteram atrás de si
Um oceano de sangue.
É seu uso se vestir
De veludo branco.

Os pés por si adornados,
As coroas seus cabelos,
Os olhos muitos espelhos
Partiram com zelo.

As belas virgens do ocaso
Amam-te, pela manhã,
Cantam-te belas canções
De um tempo futuro.

No futuro, vespertinas,
Dançam para o horizonte
Abrindo-se a tua semente,
Condição divina.

Resta o sol, tímidos raios
Escondidos, agrupadas
Embaralham-se no ninho,
Cosem as mortalhas.

Vê nos seios mutilados
As palavras, quase nada.
Distantes e sós estão nas
Sombras evaporadas.

Estimado amigo, vê
O que de grado te digo:
Essa não é mais que aquela
Que diz ser a lua.

Derruba o sentido agora,
Vira teus versos adentro,
As tulipas, rododendros,
Esquece, e as rosas.

Há em tua propriedade,
Suficientes e quietas,
(Quiçá mesmo aveludadas)
Mil flores silvestres.

À noite, dorme feliz,
Não tenhas sonhos, resiste,
Pois a alvorada te espera;
Tens cansada a vista.

Espera-te a nova vaga.
Mas lembra que no poente
Deixaste uma bela imagem
Por outra, contente.

Uma história polaca (II)

2008-07-16T12:48:00.006-03:00

Numa dessas tardes de outono, fazia um calor incomum e Lubomir, cansado, acabou adormecendo junto a uma de suas árvores prediletas. Ele que nunca sonhava, nesse dia teve um sonho vívido, colorido e detalhado, muito provavelmente porque nem percebeu que dormia. A lembrança seria possível, não fosse o modo com o qual foi acordado; um susto causado por um canto que nunca ouvira, grave, escuro e que vinha de uma árvore ao lado. Já expirava a tarde, segurada delicadamente pelo sol que teimava no horizonte, luz oblíqua. Lubomir avistou o eclipse de uma ave de rapina num corpo atarracado, a criatura virou o pescoço e seus grandes olhos brilharam, uma coruja. Ele nunca havia visto uma e ela parecia não se importar com a presença dele. No entanto, seu amor aos pássaros foi imprudente e a brusquidão com que se levantou fez com que ela alçasse vôo em direção à enseada. Sem pensar, ele seguiu correndo atrás dela pelo labirinto pouco iluminado da floresta que tão bem conhecia. A ave voava, veloz, mas parava sempre em um galho ou outro, tempo de Lubomir quase alcançá-la e ela, novamente assustada, retomar o vôo. Até que, num repente, ela tomou a direção do ocidente e sumiu nas profundezas das árvores velhas, onde Lubomir sabia que não poderia jamais encontrá-la nem segui-la. Sentiu uma tristeza profunda, logo superada pelo pânico ao perceber seus pés molhados e aquela inconfundível brisa soprando o lado direito do seu rosto. Ele estava na enseada.
Olhou para aquela imensidão de água e divisou uma figura, vizinha do sol que se punha. Era uma embarcação simples, com um homem em pé, remando, e uma menina, toda vestida de branco logo atrás. Ela olhava para baixo, mas quando levantou os olhos, direcionou-os para ele e assim os manteve, fixos. O barco se aproximava e Lubomir não conseguia se mexer, tamanho fascínio aquela figura lhe causava. Pensou se não era um dos animais devoradores da água e, embora sentisse muita vontade de fugir dali, não conseguia, seus pés estavam fixos na lama que a água fazia do solo.
Conforme o barco se aproximava, uma sensação inédita tomou conta de Lubomir. Ele percebeu que a menina não olhava para ele, mas sim para um outro ponto fixo em terra, à sua esquerda. Nunca fruto nenhum se mostrou tão doce, nunca pássaro nenhum havia cantado melodia tão bela, nada, nada naquele mundo vasto da floresta se comparava à sensação de ter sido olhado por aquela menina, mesmo que ela sequer tivesse percebido que ele estava ali. O barco também não vinha mais em sua direção, e, no entanto, ele continuava paralisado, olhando para ela. Notou então que ela trazia um colar de contas castanhas, que ele não conseguia entender o que eram, só lindas, e que de alguma forma realçavam os olhos de sua dona. A expressão dela era triste, uma tristeza esperançosa, como se seus olhos buscassem algo na floresta mas seu corpo estivesse preso na imobilidade.
Lubomir voltou para a aldeia, convicto de que nunca mais conseguiria pensar em outra coisa a não ser nos olhos da menina de branco.

Uma história polaca (I)

2008-07-08T23:31:00.008-03:00

Antes, a floresta já existia. Suas arestas, menos polidas, entravam, tímidas, pela aldeia. As copas, mais cerradas, eram escudos para os dardos solares e as veias de seus caminhos menos cheias de obstáculos. Ainda assim, observados os limites, era pequena, como hoje; cena dos corriqueiros dramas silvestres, misturadas vozes, cores apresentadas.
Antes, havia temporadas. Os pássaros migrados as inauguravam. Viam-se as flores e os frutos, a neve era firma dos antepassados. As pegadas gentis da caça não negligenciavam a honra dos repastos. Nos ventos apenas encontrava-se a discórdia dos movimentos, porque da enseada vinha, como a querer arrastar a floresta. Mas ela permanecia, não porque tinha convicções de estadia, apenas era a floresta e tinha na fertilidade da sua terra a seiva conquistada.

Lubomir, o filho da aldeia, adorava passar as tardes longe do povo, junto às árvores que margeavam a gleba abaixo de onde morava. Colhia os frutos silvestres, passeava por entre os desenhos solares que se formavam pelas frestas das copas ramadas, passava horas observando o cortejo das formigas na sua lida diária, mas o que mais gostava de fazer era tentar imitar o canto dos pássaros. Nunca fora muito de falar nem de rir, como seus irmãos, mas isso a ninguém importava. Sua mãe era doente e se limitava a ficar feliz se o filho não causasse problemas. Para ele, Lubomir, era melhor que a aldeia nem existisse, só o que queria era sentir-se feliz no silêncio das tardes mornas.
Naquela época, ainda não havia a proibição de passar os limites da floresta. Os paisanos naturalmente não gostavam de se aventurar por lá, só alguns caçadores penetravam na parte oriental, onde estavam o pasto e os animais de maior porte. Com isso, Lubomir nunca tinha visitas, vivia só, sem ser importunado; de tal modo conhecia cada caminho, cada árvore, cada colônia de formigas que, se alguma vez aquela floresta necessitasse de um dono, essa eleição teria esmagadora vitória dele, aclamado pelas raízes seculares, sob a ovação dos eternos musgos das rochas.
A água, no entanto, era temível. Ele conhecia a história das criaturas devoradoras que lá se escondiam, sempre à espera de quem se aproximasse ingenuamente a saciar sua sede. Perto dali, no limite ocidental da floresta, estavam o mangue e o grande carvalho, onde uma vez por ano acontecia a festa do protetor da aldeia, no início da primavera. Lubomir compartilhava do respeito e reverência do povo que, afora esse dia, nunca se avizinhava de lá, com medo dos espíritos que escapavam das inscrições lascadas na grande árvore.
Era costume, naquele tempo, por volta do meio do outono, quando os dias começavam a ficar mais curtos, ter início o plantio do centeio, já que o trigo raramente sobrevivia aos meses de inverno. Lubomir odiava os pães feitos de centeio, odiava mais ainda a cerimônia de preparo deles e passava os dias de outono na floresta, comendo raízes e insetos.
Recentemente, como tinha mais tempo e parecia ter esgotado os artifícios vocais e bucais para imitar os pássaros, e como ainda julgava não estar nem na metade de seu exaustivo trabalho de catalogação dos cantos, tinha arrumado um caniço ali onde o mangue fazia fronteira com a floresta e improvisado uma flauta, da qual conseguia tirar sons mais fortes e agudos e trilos próximos aos de alguns tordos e melros, proeza que suas cordas vocais, estalos e assobios jamais dariam conta.

Silêncio, por favor

2008-07-04T11:44:00.002-03:00

A Biblioteca Branca de Alexandria está escondida.
A Biblioteca Branca de Alexandria está preservada.
A Biblioteca Branca de Alexandria não adquire, não empresta.
A Biblioteca Branca de Alexandria está em decomposição e, no entanto, só cresce.
A Biblioteca Branca de Alexandria contém fungos que há milênios estão extintos de qualquer outro lugar da Terra.
Os fungos mantêm o gesso de que é feita a Biblioteca Branca de Alexandria sempre livre do relento.
A rica vegetação que cobre o átrio da Biblioteca Branca de Alexandria detém em suas moléculas a panacéia da existência.
Sob a crosta de nematódeos de um dos tomos da Biblioteca Branca de Alexandria há o único pensamento verdadeiro jamais composto.
Na eterna penumbra da Biblioteca Branca de Alexandria, os ratos se tornam morcegos vampiros toda noite, e é essa a única maneira de ver o tempo passar.
Só uma flor brota do solo alcalino da Biblioteca Branca de Alexandria e é dela todo o perfume que por lá recende.
Há uma coerência na organização dos volumes da Biblioteca Branca de Alexandria há muito perdida.
A Biblioteca Branca de Alexandria fez de seus empregados escravos, e eles se deram a isso de boa vontade.
Os ossos dos escravos da Biblioteca Branca de Alexandria são brancos.
A Biblioteca Branca de Alexandria não tem mistérios.
Se alguma vez estiveres em Alexandria, não procures por ela, pois a Biblioteca Branca de Alexandria pode estar em qualquer parte, menos em Alexandria.

ovo

2008-07-04T01:24:00.004-03:00

Diante de mim, a obra completa. Incontáveis tomos reduzidos a um só. Tive o trabalho redobrado da vida inteira para transformar cada palavra, cada vírgula, em uma forçada memória. Tentei de todas as formas ser breve e justo. Breve ao resumir os feitos, pensar, do alto dos meus avançados anos, o que seria mais edificante para a humanidade, de tudo que vi, compreendi e julguei. Justo ao apresentar todos os lados de uma vida humana exaustivamente vivida, não apenas um auto-encômio a restar empoeirado numa das prateleiras de um caridoso amigo.
Agora, eis o livro, sua capa branca e as páginas, salpicadas de tinta formando as letras que foram minha vida. Poderia recitá-lo, sem nenhuma falha. Mas ao pensar nisso, angustio-me, revivo o grande desgosto de uma passagem, a insatisfatória resposta para um problema em outra, a cruel e crua ingenuidade de uma última, que tanto trabalho me rendeu para achar as palavras certas. Sinto-me um péssimo ator, não sabendo representar minha própria experiência, como, de resto, só se vive de verdade quando não se escreve. A vida inventada é posterior, facilitada para a digestão dos leitores.
Então, sobra-me a consolação de ser lido por quem me conhece, por quem quer me conhecer e encontra algo de interessante nos esconsos dos meus pensamentos desconexos. A esses, o meu perdão do prefácio era desnecessário, porque eles podem ler sem os óculos da arrogância, da soberba de achar que minha sintaxe é a sua, de penetrar minha memória, minha imaginação, quando na verdade, só vivi e escrevi porque queria conversar com eles, naquele âmbito onde qualquer conversa era impossível. Aquele que consegue entender o espaço entre as letras das minhas palavras, a esse minha dedicatória.
Alguns tiram-me o sono. Passo a reler e fazer anotações, emendas, numa tentativa frustrada de fazer com que me entendam, ou que não me entendam e nem tentem me entender. Para esses, fiz uma edição diferente. Cortei os capítulos maçantes, os óbvios, as referências, as hipóteses. Eles têm um manual, uma primeira-mão de gêneros diversos, uma leitura leve e até mesmo humorada, onde nada digo, de maneira muito convincente. Escrevi um livro tolerável, desconfio, para poder tolerá-los.
Outros ainda pretendem ler minhas palavras não por mim, mas para comprovar alguma idéia que já têm, algum falso esconderijo de valores e vícios para apenas desnudar todo o resto das minhas falhas e erros que, aliás, nunca omiti. Para esses, fiz um apanhado de termos, uma enciclopédia biográfica, onde apenas remeto a outros autores que, respeitosamente, servem-me para tirar o peso e o visgo da humanidade hostil que carrego e pretendo que se vá comigo para sempre.
Para aqueles que querem mais um personagem para sua coleção, desdobrei-me em transformar as notas de rodapé em argumento principal e entoar, a lira à mão, poemas sobre cada uma das pessoas que me rodearam, escritos em redondilhas amigas da récita. Os vilões são vilões, os heróis, heróis, e também fiz, com rimas e métricas mais elaboradas, versos para alguns mais complexos e arquetípicos sujeitos, para que esses leitores se detivessem e fizessem análises profundas de uma humanidade que sonham para si. Fiz de tudo, menos falar sobre mim mesmo, porque sei que toda minha obra será muito mais eloqüente do que minha pessoa, até mesmo para falar sobre a tal da minha pessoa.
Há também um último leitor, para quem nunca escrevi nada e que é, no final das contas, o único leitor. Severo e inclemente, para ele todas as palavras são excessivas, todos os adjetivos desnecessários, nenhuma idéia bem-concebida. Tampouco consegue achar no arranjo e seqüência, ainda que da mais elementar frase construída, qualquer coerência, qualquer nexo. Sua única intenção é reduzir os excessos, e ele toma isso como o trabalho de sua vida, sente que está reescrevendo a obra a cada parágrafo que apaga, a cada eliminação de um luxo rebuscado e retórico, a cada confusão ou incompreensão, tão pouco apreciada no mundo editorial. Sua má-impressão é a única impressão possível. A esse único leitor confio minha obra completa, aquela de tomos e tomos, nunca concluída. Só ele, de tanto lê-la, conseguirá reduzi-la a nada. Seu último grande feito será o de verificar que nem mesmo meu nome está bem na capa do livro e que meu único testamento é ser transubstanciado no trato digestivo das traças.
Aliás, como ele realmente bem me lê, fará de mim pergaminho.

2008-06-16T20:29:00.006-03:00

Não há nada como um bom prato, cheio
De dúvidas, promessas não-cumpridas,
E que abrigue em sua massa, bem-guarnidas,
Fatias de ansiedade, por recheio.

O tempero da verdade é um receio
De viciar com o hálito as vidas
Presentes com as voltas e as idas
Desandadas do molho-devaneio.

Vez que agora degusta e se lambuza
Com a sobremesa da inteligência
Benigno misto de medusa e musa,

Transforma-se vaidade na essência
Com delicadeza - vedada escusa -
Numa taça plena de paciência.

Dupla

2008-06-08T13:05:00.004-03:00

Estância rochosa imaginada, onde outono era quieto e a camada de sol pleno no escol das horas declinava, os hábitos dourados da terra e a delicadeza de eternidades, o que se buscava, amenas felicidades. O descanso não da lida, apenas do prazer de friccionar contra os penedos a preciosa vida, que a todo momento se mostrava, num dia lento como esse em que os olhos fechava e nada era pensamento, além de um partido distante e saudoso, do qual refém. Assim permanecia.
No dia, porém, houve uma visita, aquela figura ímpar no horizonte, bendita, era a esperada. Impaciente como só mesmo a impaciência das temporadas, entreabri os olhos e mantive-os assim, até que por uma prudência de caráter, pensei nos confins e novamente os fechei, como que a sorrir com os olhos em homenagem a quaisquer escolhos. Ela se aproximava, branca e clara, como em meus sonhos imaginara, vicejando em torno de si a bondade dos dias mornos e a verdade que só mesmo aquele tempo e lugar poderiam engendrar.
Seus cabelos eram vertentes do futuro, puras enchentes de minério raro. Um caro mistério ressoava em seu sorriso, mel das sementes, preciso véu de tantas premissas e primícias. Os olhos, de tão negros, eclipsaram o sol, vítima de seu segredo, esplêndido arrebol.
Desconhecia o medo, abraçamo-nos e, naquele instante, o ritmo da vida deixou de ser constante. Qual figura de outras eras, éramos quimeras de um deus humano, um certo Prometeu, um certo Jano a contemplar somente futuros, muros à nossa frente, nós, que pelos laços, inventamos o presente no espaço.
Na nossa união ainda mais rica, nasceu, de prontidão, a estrela preferida de Adão e sua prole. Na argila ainda mole, esferas foram concebidas como planetas em cada volta de sua ida. Criamos alamedas nos campos vastos, cobrimos de morada viva os furos e as feridas e, por fim, mortificamos os duros emplastos que de todas partes se ofertavam.
Ainda hoje, mesmo agora, sou castigado pela espora da memória, quando seus olhos, anteparo da história, buscavam apoio nos vértices do céu. Vejo ainda, revel, seu braço sobre o meu, ameaça de partida, na praça, sua mão de artista a segurar uma linha imprevista mas esperada, como sua branca e clara chegada.
Notificado de minha incapaz arte, escrevo esse quadro à parte de tudo. Melhor seria, eu sei, se pudesse e conseguisse ficar mudo. Melhor seria se a palavra fosse o que sou, só escudo, quase nada, a proteger essa figura pura e linda, rítmica e pausada.

Rosa

2008-05-03T00:41:00.005-03:00

Sangravam as bordas do céu, findando a tarde. O que se via mesmo era verão, a lenta e silenciosa marcha das raízes encobrindo os pastos e as pegadas que procurava. Resoluto aspecto, por veredas inusitadas, iam as pregas de suor, cortina do dia. No fundo, era a paz, a partida do coração sublime em volta da paz prometida, deliberada. À barba cerrada entranhava-se o desejo de fiéis e sucessores, os seus. A tortuosa maneira de seus dias na palma da mão escrita, levada à vera linha, muito concebida e estruturada. Tinha a prova e a refutação aos argumentos, as sínteses elevadas e as conclusões fundamentadas; vislumbrara, numa tarde parecida com essa, o caminho.
Abaixo disso, as pegadas. Sem nenhum propósito conhecido, a besta existia, mesmo antes dele, e se dizia eterna. Não se dizia, se fixava.
Os bons dias rareavam, as árvores negavam sombra. Os longos anos incontados agora se margeavam em excesso e falta. No mapa da cidade estava a razão, as léguas terminadas, os limites derrubados. Era necessário um fim, à fera insaciável, sumidouro, antes que um outro viesse e a derrotasse.
O homem da cidade vinha, vinha e não temia. Antes, desprezara os louros, agora deles fazia esteira. O bronze das distantes ilhas, as mágicas dos horizontes, nada mais o apetecia. Apenas queria e amava, como se amor fosse possível, naquela época.
Caçadores frugais já a avistaram, fugidia, agourenta, lombos de hiena, guinchos, pesadas penas e o coração apedrejado pelo medo, cerco sem beira. Sempre perto da oliveira, a que demarca a terra, partilha dos inocentes, verdades consagradas dos pais dos homens. O sol ali se punha, luz oblíqua dando pavoroso aspecto à alameda onde, diziam, numa baixa, deixavam-se os óbolos do oculto fim da estrada.
Aproximando-se o homem da cidade, embaçaram-se os olhos, o suor encrespou-se e o peso dos passos tornou-se surdo. Entre as árvores, os raios escapados do sol dardejavam sua pele de lilases. Ouviu um terrível som e avistou a considerável distância, entre os arbustos, leão imenso, sentado e ofegante. A gigantesca cabeça, juba de terra de toda parte, estava ligeiramente inclinada à esquerda, mesmo tendo avistado o homem, desdenhosa.
Soberbo sorriso, ele hesitou em acreditar fosse a besta, temida por sua geração e pelo menos cinco anteriores. Queria alertá-la de que estava ali e que não era como os outros, fugidos ou capturados, veio para estar e decidir o futuro do impasse.
Preparou a arma, concluiu a mira e alvejou, acertando o flanco do animal, que não se mexeu. Lançou mais uma e outra vez e o leão, então, calmamente, virou a cabeça e fixou os olhos nele. Nesse instante, sem que percebesse, estava ao lado da fera, vultosíssima. Sua mente sabia de constelações e de relevos, de medidas e simetrias, de conceitos e verdades, mas nada lhe explicava como se aproximou sem perceber da fera. Concluiu, então, irrefutavelmente, que o leão é que havia aumentado de tamanho.
Notou que o animal tinha marcas de sangue, não de ferimentos de sua arma, mas de suas vítimas, e que sua pele era túrgida como os penedos limosos.
Então, saiu da besta uma voz – embora a boca não se mexesse:
– Sei quem és, e para que vieste.
Apavorado, o homem percebeu que sua própria boca, sim, estava aberta, mas que não conseguia pronunciar palavra. Continuou o leão, quieto:
– Estou velho e cansado. Teu mundo é triste como uma lembrança futura que tive há pouco. Toma tua espada e perfura meu peito, o que deves fazer.
Ele paralisado. A fera, então, abocanhou seu braço esquerdo, congelando-o e esmigalhando-o, divulgando morte ao resto de seu corpo. Sem que pensasse, desembainhou sua faca e a meteu no ventre do leão que se abriu e engoliu seu outro braço. O homem da cidade não se recordava de quanto tempo durou isso, bem como, em geral, pouco restou de qualquer memória.
Seu braço foi expelido e alongada a lâmina da faca, que passou a verter sangue, sem parar, de um perfume que nunca antes sentira. Tirou o outro braço, totalmente recuperado, da boca do leão e tentou segurar as lágrimas, a que parassem de cair pelo chão, via os caminhos do suor. Chorou, chorou até se cansar. Deitou-se apoiado ao corpo da fera e suas lágrimas misturaram-se ao sangue que jorrava. Foi então que na lâmina brotaram as rosas vermelhas, e o homem dormiu e sonhou, pela primeira vez.

Emília em alemão

2008-04-20T19:06:00.005-03:00

Dono de grande generosidade, Markus Hediger traduziu esse meu texto para o alemão, algumas vezes, na minha parca intelecção da língua, até mesmo melhorando-o.
Meu reconhecimento não poderia se dar por outra via que não colocá-lo aqui.

Emília mit dem langen Haar, violettes Rankenornament, das seine Züge nachzeichnet, wie Schriften entlang einer toten Wand, dem Schild.
Emília, Mädchen des gemessenen Schrittes, der Kadenzen, der kindlichen Angst, der Gesänge in der Stille, der bemühten Zurückhaltung, und stolz.
Emília, ewiges Lächeln, ein Leben gemacht und ungemacht, zweifelnd im Ursprung schon, diese Schweigende Emilia, die sich von der ewigen Liebe, von der ewigen Leidenschaft ihrer Dinge bewegen lassen will.
Emília, die Moderne, denkt sich irgendwas und es interessiert mich nicht, denn sie vergisst mich, denkt sich verführt und wieder vom urbanen Leben. Emília, Schönheit aus den Fugen der Zeit, Herrin der Hände, mutig und unerschrocken, bescheiden aber reif, Feld einer nie endenden Ernte, auf meiner Zunge sammelst du Erinnerungen: Emília, zukünftige Frucht meines Leids, notwendige Liebe, unausweichlicher Tod, Falter am heissen Licht.

Outrora

2008-04-20T03:32:00.003-03:00

E então, Emília.
Antes ainda, Dorinda.
Amor, ai, amor que não finda. Derradeiragem dos meus dias. Contagem eterna de sofrimento. Gota pendurada que não cai. Ai, amor.
Martha, amo-te como um corte transversal no tronco.
Dorinda, amo-te à guisa da beleza convincente das possibilidades, da luz que teme os cantos e beiradas. Dorinda dos quadris largos e pacientes, beleza pura das misturas puras, pupa da minha noite sem estrelas. Ah, Dorinda... quando estiveste tão perto de mim, quando desististe do siso para alimentar essa cruel doença em mim arraigada. Teu fustigante negro pelo e os dentes mais lindos do planeta, mais oficiais e oficiosos. Desejei-te no agreste das veredas, Dorinda, vestido de nossas crianças todas juntas, alpercatas e amor todos dias, com tua doçura incontida, a me contar anedotas do teu fastidioso cotidiano. Dorinda, por um dia abandonei tudo e raptei-te a essa minha rústica casa de barro, do outro lado do rio, onde sempre concordamos e abraçados esperamos a aurora para dormir eternamente.

G

2008-03-12T17:10:00.013-03:00

Descansei após a fuga e o trabalho bem feito. A falta de costume me pôs – entre hostis e ocupados rostos enviesados por lamparinas – onde menos me adaptava, para que não me reconhecessem. Assim era o instinto naqueles tempos. No entanto, lá foi que ouvi as palavras, hoje acredito, para serem ouvidas. Como uma presa fácil, só tive uma saída, dissimular a imputação.
Aproximou-se e, com um gesto inesperado, típico da espécie, pousou as mãos em minhas costas e me disse, nada encabulada, que havia gostado de mim. Minha nobreza, experiente em emboscadas, não me permitiu reação. Ardilosa, então, ela passou a desfiar histórias algo disparatadas que tangiam vez e outra as faces do seu corpo que, sem que percebesse, ia se alinhando ao meu.
Senti um começo de vertigem quando vi seus belos e vívidos olhos verdes cosendo um inolvidável encanto. Eram passadas frustrações, medos, e a eterna angústia de se proteger quando me vi solto naquela vasta planície onde a capoeira era um campo de construir, ainda uma vez, fronteiras livres. Ela me mostrou o mar em que me dissolvia: um indivíduo tão pequeno, tão nada solene, tão enigmático e inesperado; ela, porta-voz do universo.
Embora eu nada fizesse, não sabia o que fazer. Era necessário sair da inércia e tomei o impulso de beijá-la para que pudesse absorver o oco sonoro que ela emitia e me aniquilava, uma derradeira e patética tentativa – uma vez que não me era mais confiável a visão – de decifrar a temperatura daquele corpo que me consumia há algum tempo pelo simples contato.
Um beijo longo, nossa comunicação.
Seu sorriso era negro e fundamental, varizes da vida que ela mal começara a ter. Lembrei-me de quantas outras passaram ao largo e entendi como toda a minha vida só fazia sentido porque aqueles seres fascinantes nunca se deram conta de minha existência. Agora era isso, a pena de vê-la triunfar e ouvir eu dizer que era linda, como nos meus sonhos.
Sabia de onde vinha, mas não sabia o que esperava nem se eu era sua primeira vítima. Essa a natureza das coisas, temos vítimas mas só um algoz. E assim instamos e estivemos, no que se chama amor, entre nós. Perguntei seu nome e disse que agora era preciso ir. E minhas últimas palavras foram, declaradas, para a mulher dos meus sonhos.
Fui com a esperança de que assim como a encontrei dentro de mim, ela me encontrasse dentro dela, mais do que proteínas a serem digeridas.

Ahimsa

2007-11-11T20:38:00.000-02:00

As fontes vizinhas quase secam e as noites se alongam. Esqueci-me de contar os dias. Perdi a referida hora pela taça que deixou escapar a areia. Noites e noites desde que, no horizonte, o sol se escondeu. Quanta surpresa esse mundo reserva aos tolos. Um eclipse margeou minhas certezas de um vermelho celeste e eu recuperei algo de esperança, a tua esperança.
Passa o rio velho, investindo no resto de galho que teima em não se desarraigar. Perdi a conta de quantos ovos depositamos no lodo, à base daquela árvore. Tu já ouviste dizer que alguns deles esperam vingar, não já? É de se rir. Mas não posso.
Penso em ti e paro de respirar. Há, sim, verdade na idéia de transbordar o tempo através de uma relação íntima e essencial, onde as trocas se dêem pela honestidade da matéria, pura e simples. Envolver uma centelha de energia e participar do movimento o mais tímido possível é como arremedar o único sentido do universo. Não, pensar não é tão simples, e dura muito, tu sabes. Tenho apenas a vantagem do tamanho diminuto, da insignificância, e essa certeza de que tu podes ser, para além de mim, algo nem completamente diverso nem completamente igual.
Ensaio um choro quando vejo que entendes tudo como uma experiência material, pura e simples. Mas não tenho olhos para ver, nem para chorar. Minha estupidez é natural, mas única, irremediável. Acredito ser possível, um dia, que saibas não ser eu um estranho capricho da natureza. Creio mesmo que possas compreender que não existe natureza, apenas isso: o movimento. Um movimento disforme, senhor, inconsciente e inconseqüente, que teimas chamar de vontade.
Quando tento aqui comunicar-me contigo, apelo para tua memória, para tua temperança, mas, acima de tudo, para tua sede de saber. Nada é possível de ser escrito. Absolutamente. O néctar secou as fontes vizinhas, como o orvalho feriu nossas cicatrizes. A praça onde hoje pus toda minha vida é a mesma praça de qualquer parte do mundo. Um quadrado circunscrito onde o ritual da simplificação amaina toda mesquinharia e toda excelência.
A mim mesmo, só a memória basta. As cômodas cócegas de ter suas palavras, as tuas. Edificamos nossa existência através da santa dedicação ao alimento, usamo-nos demais a nós mesmos a ponto de perecer e, então, tornamo-nos outra coisa, transfigurados nesse lícito passar de vivências. Nada mais é concebido senão em erro; nosso tamanho, nossa capacidade e mesmo nossa vontade. O que nos diferencia de nós mesmos é o estranhamento e a dependência. Pois, tu mesmo, senhor, uma vez, disseste-me que para poder enxergar tudo era necessário ter compaixão. Às vezes, tu me surpreendias.
Já não me alimento de mel. Tenho, agora, as pétalas. Pus toda minha vida num botão de flor, sem perfume.
Vendo na esquina o vento leste trazendo todas as justiças, padeci desses perjúrios. Invoquei minhas estadas, meus poderes, minhas juntas, minha sabedoria, e, na medida em que me lembrava, eles sumiam, com o pó de néctar que secava as fontes vizinhas. Sabes que nossa espécie é resistente, mas temi, naquele momento, por nossa extinção; apenas, o pó levou também o temor embora.
Com a noite, perdi meus sentidos, perdi minha vez. Animais covardes que somos, a noite sempre nos incomodou, muito embora nossos abrigos escuros e úmidos fossem débil prova do contrário. A paz que tanto apregoas é estado de seres superiores, a complexidade factual do rei que firmou acordo para o bem geral. Desconheço.
Pensava ter me perdido, mas encontrei este belo astrolábio. Pus toda minha vida nele. Estas linhas são coordenadas que tracei do que me sobrou. Só isso. Nada é possível de ser escrito. Apenas borrões de memória que deixo para ti, senhor, junto à taça de areia. Ou seria pó? Já não posso saber.

2007-04-27T22:33:00.001-03:00

Sentada sobre as patas desde aquelas épocas ou datas, lembrava-se de sua casa, aberta na mata, hoje deserta. Vistosos seus olhos tinham o vigor cansado do passado, seus desejos apunhalados sob o chão das crateras, subjugadas feras. Cansada mas alerta, esperando-me na caserna dos anos dourados e quentes, quando meias-palavras eram entendidas como sementes.
Virtudes antes dela, concretas, floresciam pelas arestas. Agora, sob seu ventre, um ramo de esporas deitando mazelas, açudes estéreis horizonte afora. O dorso quieto espanta insetos em espasmos do dia qual figura vacilante, fantasma no anteparo, dragões raros de fantasia.
Quem um dia lhe sonhou estática e eterna, ou, em delírios de inverno, pôs-lhe rios entre as vértebras, quis que reis e sacerdotes a olhassem, glosassem motes pelos idos dos séculos, xeque-mate.

Eu, alheio, virava o descampado bem no meio, onde o aclive se aumentava, lugar que ainda estive quando devagar pensava nos méritos das emboscadas dos coiotes livres. Amedrontado ia, sem saber o que me estava, sem estar no que sabia. Pacientemente ao vê-la, pura esfinge, ergui a guarda, para que me confinasse o fim da tarde na areia que não tem mais face.
Levantou-se em dignado intento, fez com que o vento parasse e instou o meu pensamento. Fremente, o tempo se indagou se ainda era tempo, se ausente. Variei meu passo e percebi, no outro lado, caminho vasto entre minha vida e o triste aspecto da figura resumida.

Puras chegam para vós, nada mais vos será poupado. Eis meu corpo em chamas consumado. Cada grão nesse deserto, em vão por vós desperdiçado, um segundo na vida do sujeito antepassado. Cemitério de vossas laringes roucas, retratos de loucas mulheres apoucando-se aos pés de pragmáticos. Bile de virago varrendo os céus de vossas vilas, maná de espantalho. Rota gota de orvalho na aba dos vossos chapéus, a última à estiagem.
Aberta vagem.

O corpo ferve, a língua serve.

2007-04-03T22:36:00.000-03:00

Luana, a exata dimensão das iguanas. Tempo lato em que transfiguramos, o fundo imenso do espaço. Morte certa e lenta das praias que arrebentam no escoadouro dos penedos. Luana dos dolorosos segredos.
Veredas no seu dorso, o sol em descompasso. Verdes idos de um deserto desejado por deuses e vassalos. Couro molhado, látego do além-mar. Virtude sem par do simples brotar de um musgo. Escuso desdouro das palavras. Pálidas moradas, amadas e invejadas da alva à alvorada. Luana alcançada pelas jangadas da esperança. Luana criança.
Minha aquarela, Luana amarela. Feita de palhas e cambraias, tive medo de seus dedos, alfaiates de mortalhas. Semente obtusa, olvidada de veludos e camurças, secando o nitroso do leito idoso, amargo das ervas-mates. Luana dos abacates.
Mordida funda na derme segunda das leis inermes. Vermes famintos de fósseis futuros nas paredes dos muros de Roma. Minério em coma transformado em pistilo de antanho. Estranho asilo no mel de marimbondo, céu de chuva, estrondo no horizonte. Luana do amado instante.
Exilada do arrimo estulto, Luana sob seus pés um vulto.

Ameixa

2007-04-02T00:50:00.000-03:00

Não tinha dito coisa alguma.
Agora a hora, quase uma
Em que costuma
Ter mais razão
O coração,
Fingindo, sem mais pressa,
Ao aprendiz
Dos mais hostis
O fim que lhe interessa.

Sem interesse, põe-se a escuma
Sobre a água, bem como fuma
A densa bruma
Na escuridão.
Tal inversão
Faz com que eu te não meça
De onde a raiz
Vai à cerviz,
Pois és tão vasta peça.

Pede o teu gesto uma oração
Para libertar da prisão
Um nome em vão
Que não se diz.
Seja feliz
Mesmo o que não confessa.
A ti assuma
Quem se consuma
No altar que te mereça.

Quem te merece dá-te a mão,
Contigo olha a imensidão
Dita nação
Que te condiz,
Imperatriz,
O Estado que não cessa
E se avoluma
Até que suma
Na volta que atravessa.

Através de um só verso eu quis
Caçar-te, arredia perdiz,
Me satisfiz
Com uma pluma,
O que enciúma
Até uma abadessa.
Com tal condão
Espero, então,
Que Amor em mim só cresça.

Cresce com vagar o que eu fiz
Em teu peito, que às coisas vis
Fez-se juiz.
Não te presuma
Isso que arruma
A que eu não entristeça.
Nesse verão
Cata do chão
Doce mas seca ameixa.

Prístina prevaleça.
Irautz diz não
A qual canção
Que em ti pense e se esqueça.

Chanson

2007-03-05T16:52:00.000-03:00

Quando chega a primavera
Farto-me de ti, ó fruto
Que dá esse forte galho,
Totalmente sem apuro.
Da tua casca só o veludo
Acaricia meu dedo,
Anunciando o que cedo
Em mim de grave fez agudo.

O cheiro que em ti libera
As entranhas do absoluto,
Anti-hálito do alho,
Oxigênio que mensuro.
Junto ao teu tamanho miúdo
Ouso-me julgar aedo
Quando não sou que folguedo
Pensando xadrez o teu ludo.

Tu não és maçã nem pera,
Teu nome é mais resoluto.
Não há para ti atalho,
Teu gosto é o gosto mais puro.
A exuberância de tudo
Em ti é o que dá mais medo,
Não há melado ou levedo
Que me sirvam de algum escudo.

O que foi gerado gera
Semente no corpo bruto.
Teu útero é agasalho,
Conforto, ainda que escuro.
Ver assim teu corpo desnudo
Por dentro, só é degredo,
Um bem que não me faz ledo,
Ser seco no teu ser carnudo.

Com teu estigma e antera
Curaste meu escorbuto,
Com teu único trabalho
Voltei do podre ao maduro.
O que louvo em ti, sobretudo,
É o limo no penedo,
Teu dormir, teu sorrir quedo
Teu caule no sonho que exsudo.

Longa mas tão pouca espera
Por tirar de ti o produto,
Quase me disperso e falho
Ao fazer o certo furo.
Descobre Amor o seu estudo
No aroma de seu segredo,
Pois é doce como azedo,
Tudo diz quanto mais é mudo.

Indeiscência que Irautz quer tudo,
Tua sazão chegou cedo.
Quanto mais gentil te hospedo
Mais enfermo fico e saúdo!

Cantiga

2007-01-31T16:34:00.000-02:00

O rey de meu cuidado
Que es de meu amado?
O rey de meu abrigo
Que es de meu amigo?
Y el sol per compaign

O rey de meu castigo
Que es de meu amigo?
O rey de meu pasado
Que es de meu amado?
Y el sol per compaign

Que es de meu amigo
Raiz de meu olvido?
Que es de meu amado
Fruto del abacado?
Y el sol per compaign

Que es de meu amado
Se me lo ay pinchado?
Que es de meu amigo
Se me lo ay cogido?
Y el sol per compaign

Rondeau

2007-01-10T03:32:00.000-02:00

Três com um, dezoito, quinze e mais doze,
Essa a semente crescendo, difusa,
À fruta abacate, em voz animosa,
Três com um, dezoito, quinze e mais doze.
Deito meu zelo sob copa frondosa
Da floresta, unissoníssima musa,
Três com um, dezoito, quinze e mais doze,
Essa a semente crescendo, difusa.

2007-01-07T13:21:00.000-02:00

Amanhecendo, fui ao encontro. Percebi no seixo como a noite havia sido quente, o suor das arestas gravando meus pés. O momento em que se abrigam esperanças na dureza das rochas, no espessar de sujo que não as arredonda, pois todas o que querem é estar no mar, justamente sepultadas.
Naquele tempo, menos padecíamos pela cobiça, apenas, de longe, apreciávamos a qualidade do que foi e o pulsar do que sobrevinha. Mais ou menos, tínhamos à força uma delicadeza gentil, amoral, explícita, o sangue frio espreitando o agreste unívoco, sideral.
Nosso homem me esperava, quieto, como sempre, há muito sem notícias. Eu ia em missão, fora escolhido dentre os mais capazes e, verdade dita, mais dispensáveis. Era já manhã, e eu ia, pela estrada velha e deserta. O silêncio do vento me fez lembrar do bom cheiro da terra, do salgado enorme que se enterra sob a espécie de claro que nos queima a pele e os pelos. Era aí que chegava mais perto da falta, do antes de qualquer palavra e sem nenhum consolo para nenhum desespero. O espelho das altas moradas ali estava, na monta do caminho que me levasse a ele, o homem.
Foi quando senti, vale abaixo, o aroma das oliveiras, sutil mas pronunciado pelas mãos distintas e vibrantes de seus ramos. Estranhei ouvir mais o retorcer das madeiras do que a folhagem avigorando verde o teor dos mosaicos. Menos palha do que cepo, meus pés começavam a pesar na empreitada.
Pensando se deveria descansar, procurei na encosta uma sombra e vi que não estava só. Um carneiro branco de brilhantes cornos ruminava, parado, mas com a pata dianteira esquerda ligeiramente levantada, como a querer dar um passo que nunca ia. Pensei em me aproximar mas vi em seus olhos vermelhos um soturno vaticínio: esse era o carneiro que morreria e me forneceria alimento por sua carne, em holocausto, por minha importante viagem. Assim eu deveria entender que o santo alimento de sua boca era para mim santo alimento, uma vez que não havia pastagem por ali a que ruminasse. Voltei e me pus novamente no caminho, baixando os olhos, como que para não resumir um delírio que me tomava os tempos. Meu corpo todo doía.
Mais à frente, no caminho, senti um ligeiro incômodo sob os pés, como que pequenas ranhuras no solo tomando forma. E cresciam, consoante o caminho se inclinava, e se tornavam novamente delgadas quando se aplanava. Eram raízes, cobertas de poeira e duras, fósseis, que emergiam dentre os pedregulhos. Firmei o pé sobre uma delas e pude sentir que eram bem menos quentes do que o caminho. E também, cada vez mais iam tomando forma e se emaranhando, já não mais respeitando a inclinação. Apavorei-me com o fato de que não ia conseguir chegar a tempo diante daqueles obstáculos, e as raízes começavam, agora, a despontar do chão, mirando cegamente um crescer, um buscar indefinido entre elas mesmas, secas e retorcidas. Pensei ter visto algumas respirando, enganei-me, apenas eu, na pressa, deixando um rastro de cortes e quebradiças. Minha cabeça doía e já não tinha mais certeza da razão da preocupação que me tomava. Apenas seguia, agora, com a vaga idéia de que era isso que devia fazer, entre as tábuas de raízes, entre o lenho do mangue seco, estava eu a derramar meu sangue, fertilizando as potestades que por lá viviam. Nessa hora, passou-me a mente a figura de um homem pequeno, fraco, em andrajos e feliz, cruzando os campos e cantando, como se a nossa vida daqueles tempos tivesse algo de ser cantado. Sorri e já não podendo mais continuar, senti que as raízes me espetavam e que já não podia mais olhar para nenhum lugar que não fosse o alto, o extremo alto. Ouvi o ranger de me quebrar o pescoço. Na realidade, não sabia se era realmente o alto pois nada mais havia que pudesse me referir. O que ali a via, verde, a copa de uma bela oliveira, exalando um perfume raro.
Deixando de ser, escorrido, percebi que um atrevido inseto tateava, em busca da seiva.

Pêssego

2006-10-20T02:18:00.000-03:00

Estou seco.
E por isso, só por isso, sofro as penas do inferno.
Estou cego.
E por isso, só por isso, agarrei-me tão fortemente às profundezas do lago.
Estou cepo.
E por isso, só por isso, expirou-me a boca do leão.
Estou pego.
E por isso, só por isso, o tártaro me consome.
Virá o fogo purificador de duas faces, sobre carneiro, a que tudo reinicie.
A partir dos ossos.

Ossos molhados

2006-10-19T03:02:00.000-03:00

Àquela hora da noite, neste sublime mundo, pensei estar sozinho e quase dormia, enquanto a chuva percutia o meu crânio.
Meus olhos molhados.
E, no entanto, lá estava, na periferia do alcance, uma estranha quadrúpede figura, vultosa, contra a tênue luz das últimas vidas boêmias. Um pouco contra a vontade e a recomendação dos doutores, firmei a consciência e deixei que o frio me retomasse para conseguir definir o quadro. Um cão, à porta, olhando para os miseráveis que lá restavam, tentando sorver a última transparência da noite. Olhava, com a típica inabalável esperança de sua raça, ainda que dobrasse uma das patas, irreparavelmente machucada. Era velho, alguns de seus dentes já haviam virado pedra e eu quase podia sentir o cheiro dos inúmeros anos nos seus pelos chovidos.
Atento à cena, sentia meu coração cada vez mais apertado com a patética perseverança canina, ainda que, vez ou outra, seu olhar se desviasse, como querendo cinicamente despistar as evidências. Certo, era um animal mentalmente débil e enquanto eu formulava essas questões um dos comensais, o mais bem apessoado, lançou-lhe um grande pedaço de carne, que ele tentou abocanhar ainda no ar mas, talvez devido ao tamanho do petisco, a sua perdida destreza ou ainda à refração das gotas da chuva, acertou-lhe em cheio o dorso e foi parar na corredeira da sarjeta. O bicho, manquetolando, salvou-a por pouco das perdições do esgoto e foi para o outro lado da rua, cuidadoso com o trânsito, saborear sua recompensa. Mas o esforço havia terminado com ele. Acabou adormecendo, com a cabeça apoiada na carne.
Levantei-me e fui para junto dele. Precisava, naquele momento, sentir que alguém no mundo sonhava comigo, dormindo em travesseiro mais macio do que os próprios ossos.

osso

2006-10-03T00:11:00.000-03:00

Nada que eu pudesse fazer.
Foi como a encontrei, deitada, olhos fechados, como que a ouvir o que a terra tinha a lhe dizer. Lembrei-me da gentileza com que o arado faz caminho na terra úmida do começo da primavera, do natural e certeiro mergulho dos pelicanos em busca do peixe mais tenro e do borbulhar silencioso das nascentes: a seta abria esteio em meu peito, a lâmina quente, já antiga mas nunca esquecida. Abaixei-me para recolhê-la, temendo que qualquer movimento meu, mesmo uma respiração errada ou descadenciada, pusesse tudo a perder. Senti entre meus dedos aquele fio de vida, a excelência da criação dos tecidos, como uma tênue exibição do infinito espaço naquela translúcida pele. Então pude ver suas cores, as que sempre escondeu, enrubescida; cores naturais, como as que sempre se espera, não fosse a pressa de não lhes dar atenção. Estava ali, inerme, e como é comum nessas horas, meus sentidos se multiplicaram, pude ver todos os esquadros e curvas, as elevações e declives, a maciez e a tepidez, o cheiro da última ceia e sob qual abóbada se deu: tudo que fazia dela ela, nada mais.
Como eu gostaria de encontrá-la sempre viva, sempre externa dentro de mim. Como só então me dei conta de que era a primeira vez que a sentia assim. Não estava morta, e suas penas verdes, recém-nascidas, eram miseramente um símbolo para quem sempre os procurou. Hesitei entre admirá-la naquele momento ou fechar os olhos e imaginá-la, sem a imaginação. Gostaria mesmo de não sentir mais minhas mãos para que, anti-demiurgicamente, a criatura criasse a ferramenta do criador.
No momento em que adivinhava os elementos que a compunham, que entrava em comunhão com cada vereda de seu ser, que previa os movimentos involuntários de seu corpo, ela entreabriu os olhos e minhas mãos, sempre frias, começaram a se esquentar. Senti uma leve vertigem quando percebi que seria descoberto, que seu olhar vinha em minha direção. Ao perder meus sentidos pelo escoado de um sumidouro, o negro dos olhos dela fez com que o sol nascesse dentro dos meus e eu só pudesse ouvir o pulsar da terra. Já não havia nada a fazer.

Apenas senti um conforto por todo o corpo, como se alguém me segurasse.

Azimute

2006-09-12T01:20:00.000-03:00

Ao longe, certo era, ou estava.
Com as possíveis medidas, ela singrava o velho mar, no começo daquele dia. Parte de sua estatura visava o convés, via popa, na fronteira dos fragores submarinos. Formavam bela escuna seus passos, e a estrada acompanhava calma e ansiosa, sua breve caminhada entre os sargaços. Meus olhos doeram, colírio ácido, estômago vazio das temporadas de pesca.
Então, seguindo a rota, avistou a clara bóia onde fizemos estadia. Sua busca, algo desesperada, era por meus tesouros, que eu os perdia naquele exato momento, delicado contravento das despedidas. Levantada a bandeira das boas-vindas, aproximou-se, negociamos a vertente da sequência, e seguiu bordo, por onde, claro, estendia-se o sol das manhãs passadas.
O sol das manhãs passadas em sua vela referiu-me o pensamento que me dera, quando de outras viagens. Reveladas eram suas idéias por o vão das madeiras curadas e onde estavam separadas da flanela. Ela tinha um hábito de buscar rapidamente, entre os instrumentos de precisão, o corte das estrelas, o rumo norte, a cardealidade dos dias comuns no alto-mar. A precisão, sim, dos seus olhos, que quando a quando olhavam para o nada, semelhança do interior, vero engano.
Divisada, entre as desesperadas lacunas das alçadas, entre as maresias e as cracas do vau ligeiro do estibordo, nu, como sempre, sem ser invadido pela salinidade corrosiva dos estuários.
Estremeci como uma pequena onda, cansada de ser levada mar afora e que de repente se crê consciente quando inexistente. Como um ligeiro encalhe, tentei me precaver da infinitude do invisível, abaixo-superfície, calado. Amedrontei-me frente à possível escuridão das fossas que nela estavam, em que batia o coração das espécies nunca encontradas.
Mas era um borbulhar incômodo na quilha, que a passagem dela causava à embarcação, fazendo com que eu me lembrasse das épocas em que navegávamos alegres entre as piores condições. Tínhamos tudo no peito, hoje, tudo na memória.

É possível que tenhamos honrado nosso futuro, selado nossas vidas no mar sem fim, glacial, silencioso, em que sempre sonhamos, aterrorizados, estar. Sim, é possível. Como faremos, no dia em que o vento for favorável e reconhecermos que o caminho é sempre de volta, porque apenas dele nos esquecemos.
Longe, longe, certo estará, ou será.
Da pluma nascerá a dor. Da dor, a voz. Da voz, o choro, o eterno dos mares. Junto ao horizonte, em pé, ela estará, prestes a provar a existência da Terra, sua qualidade esférica, nossa incapacidade de concentração no sextante. E um dia, chegada à praia, ela acolherá com sua simplicidade e calma todas nossas histórias, cansada de tanto esperar pelo fim delas. Digo, não cansada, apenas com a paciência esquecida, bocejando para o oeste, para que os companheiros tenham a sorte por rever seus familiares.
Nesta hora, perto está, onde já adeus é impossível.
A ela.

Infectio

2006-05-28T18:12:00.000-03:00

E o prurido nos olhos aumentava, conforme íamos avançando a noite, fria lança. A paciência que nos era exigida já uma vez vinda, nunca esperada, resistíamos por nosso ofício, à calada. Entre as folhagens, penetrávamos, pétalas de margaridas murchadas, a quem nos pudesse ver. Mor de continuarmos, puxávamos uns aos outros e nessa hora, sorridentes, confundia-se o que éramos, apenas poeira dos calços. Indo e indo, deixávamo-nos iludir pela margem das letras minúsculas, rugas dos troncos, ainda quentes do crepúsculo. Bordávamos, e o nosso encontro era sadio, deveras natural, à nossa despedida respondiam as falésias - só eu, outrora, me lembrava do mar e das nuvens.
Vertemos fumo, giramos roda, inflamos vela, enviamos os melhores às estreitezas e raros nos tornamos, nossa espécie. Não foi pequeno esforço, um resto de casca nos dentes, as cores das pedras destiladas, lassa água nos acompanhando e o éter, eterno presente das miniaturas, únicas amigas. Insistimos pelo envolto da encosta e encontramos: a graciosa, boa e bela.
Até ela, um rosário, doce aroma. Obstinamos em nossa pontiaguda cegueira, alargando aqui e ali nossa experiência. Sentimos. Era o momento de separarmo-nos. Para que se cumprissem as escrituras, eu então. O calor era claro do arfar de seu bojo, negra fruta. Tornei suas costas e tateando o colo senti o fremir. Nossa viagem, preconizada, era por ela e ela não ouvia. Grandes olhos cerrados, àquela época, eclipse. Entrei, delicado e respeitoso, respiração que se calava. Minas mundanas e periféricas, umbigos inúteis. Achei o baricentro e dardejei. Cáustico látego, vital mistério.
Lança, fria noite.

Mortalha

2006-05-11T12:43:00.000-03:00

A culpa é só minha, eu sei.
Ao vê-la nua, pensei na seda e nas pérolas.

Pas la peine

2006-05-09T23:09:00.003-03:00

Cabelos de canário, cinzel para o rosto, madeira-de-lei. Olhos de arenque, mordida profunda, crocodiliana nos cílios, rés-do-chão oceânico, balanço invisível. Cor deles água-viva, preciosa mina no vazo dos montes, naso de família, como recordação e homenagem. Recorte preciso de onda, vírgulas nos campos, macias, ocre terra ruborizada, maçã com orvalho. Vasto vale e água descendo, pura, decidindo entre boca e abismo. Colônia de ovos sonhando-se larvas num futuro benquisto, colar de pérolas na praia, maresia. Odor de coral, conta infinita, folhas das paineiras, serenos ritmos, prolativos.
Mundo intenso e inteiro, indizível. Vaso coberto de calhas, minúsculas envergaduras refletidas, curvas perfeitas, naturais, robusta cena, conchas secretas do destino. Pulsar mordaz e severo, perseverança de inverno, matiz de noite enluarada, ligeiro desvelo cego da existência e o impossível silêncio das matinas. Vórtice absoluto, negro tigre voraz das vísceras consideradas, sexo das crianças sonolentas, pasmadas com o linguajar das cigarras, pontuais e ilícitas. Absoluta convergência, fim do nada.
Braços de lontra, curto espaço entre o ar e o artifício. Meio termo de esperança, flor de fim da tarde evitando a morte, carne de seus frutos, destilação completa do instinto, sobrevida. Mãos de batráquio, belas, fundamentais, alicerce das cavernas, pressão escandida das artérias. Dedos ventilados, penas de condor, alturas dos sons, confins e destinos do espírito, canoro canário. Pernas de anelídeo, flautas de naja, marimbondo em dias secos e quentes a espreitar que de consciência resta. Oportunismo de rapina, acaso esperto de pegadas, elástico das fibras de vime, vergastada no lombo da terra, ataúde dos desejos, pés de águia dourada.

Luz, pequena luz.

Malpighi

2006-05-05T10:28:00.000-03:00

No último dia, a lembrança.
O cheiro forte o incomodava, ao mesmo tempo que lhe dava, providencialmente, uma justa sensação de placidez. A visão que se turvava era surpreendente, um claro magnífico fazia seu corpo pulsar, como um derradeiro instinto a buscar refúgio dos perigos da vida. Malogrado. Parado é que recebia a unção, forte carga de morte, moléculas complexas, sintéticas, simpatizando com suas células, irremediavelmente espalhadas por todo o corpo que respira.
Era possível, naquela hora, que perdesse completamente o controle das coisas, mas não, apenas deitou-se e deixou que a dor o tomasse, como imperativo de vida tão fútil, desregrada, desmerecedora de qualquer simpatia. Assim era o universo, só o que conhecera. Assim as milhares de microscopias que de nada lhe serviam ou interessavam, eram sua subsistência. E também, a dor não rivalizava com o frio, o intenso frio de um corpo que já se tornava incapaz de absorver qualquer coisa. Mexer as pernas, gastar tudo que tinha, nem era sua escolha, nasceu antes da concepção.
Mas agora precisava delas, a se aquecer por aquilo, aquele único aquilo que valia a pena ter antes de virar lixo. Sentiu que o esforço era tanto que suas vísceras tinham sido expelidas e já nem dor podia mais sentir. Qualquer coisa parecida consigo mesmo desaparecera, e no entanto, ele continuava ali, só se sabendo vivo pela brisa vinda do frenético balançar de suas pernas.
Daquilo valia a pena lembrar-se. Dela, aquela lembrança.
E agora, só tem a lembrança da lembrança, um maldito cheiro forte, que o incomoda.

2005-11-30T02:02:00.000-02:00

Infelizmente, não me lembro quando a vi pela primeira vez. Queria dizer, naquele tom algo afetado, que fazia um belo dia, que o céu sorria para todos e que a nítida sensação do clarão solar era a mesma das tépidas manhãs das primeiras primaveras no campo, quando encontramos as janelas fechadas, o silêncio mais absoluto insistindo em dizer que é inútil se preocupar, há toda uma vida pela frente. Mentira. É só o que eu tenho esse dia, logo mais morrerei.

Ainda assim, quando tento me lembrar, sinto uma leve ferroada do tempo, noturna, quando todos comungavam e só eu, na infância temporã, tentava convencer-me de que aquilo não importava, por outro lado, forçando a hipótese de que os que, como eu, ainda não desenvolveram olhos, pudessem viver uma vida pacata, à margem de qualquer lei da natureza. Outra mentira. Eu enxergava perfeitamente e sabia que muito além, dentro daqueles corpos tão semelhantes, era onde iam as maravilhas.

Agora, depois de o calor do fim da tarde, quando a chuva já caiu e as esperanças de um belo dia vingaram, encontro-me novamente na avenida, esperando aqueles tempos de descanso, o dia cheio. Quisera ter a meu lado a certeza de poder voltar. “Quem sabe” é para tolos, incautos, o verdadeiro caminho é simplesmente parar e olhar em volta, fugir da melancolia dos bancos contrários dos ônibus, deixando os passageiros perdidos pelo meio da rota via.

Agora sim, nesse instante o que sobra é essa própria esperança, de algo novo, surpreendente, mutante. Realizar finalmente aquela mínima coisa que torne tudo em si e signifique nada para todo o resto. O imponente resto que transformará o mundo e que puxa seus pés na calada da noite. A calçada das lembranças, os sopés das delícias viris que vivi em sonho. Quando a vi talvez assim ela estivesse, de pés completamente nus, estirados no nada, pés provocando a lei da inércia e por esse exato limite, sendo ela própria cotejada em mil idiomas. Mas essa não foi a primeira nem a segunda vez que a vi. Perdi as contas, de fato. Quantas vezes estive por compreender a lei absoluta do universo antes de compreender qualquer coisa que ela me pudesse dizer, se não fosse muda, ou pior, recitasse sempre as mesmas frases, do mesmo jeito, na mesma hora. E fosse embora sempre, sem dizer adeus algum, como se nunca tivesse sido necessário, naquelas horas.

Ainda hoje, estruturada sobre esses desejos mórbidos, ela se inclinou sobre seu quadril numa atitude mais uma vez pouco compreensível. Logo deduzi que examinava algo, com aquele cuidado absurdo das coisas que nunca me dizem respeito. Sim, ela examinava e eu pensei em falar com ela, testar minha capacidade de sobrestar as incertezas da existência. O que eu temia era não existir naquele mundo fantasmagórico e afinal estar preso nele mesmo, por ser apenas um espectador de algo a que preferia nunca assistir. Mas antes de tomar a decisão, temi ser flagrado no processo mesmo, deliberando sobre um imprevisto ou outro, de como iria justificar semelhante abordagem e, em último caso, qual seria minha estratégia de fuga se, finalmente, ela resolvesse olhar para mim.

A primeira vez em que a vi devia ser noite. Ela carregava a lamparina quase extinta de óleo, andava sempre ocupada, retomando algum caso perdido, alguma conta extraviada do seu imenso colar, várias vezes volteado no pescoço. Mas é claro que eu não me lembro de nada disso. Lembro sim, de quando me falou pela primeira vez, sem olhar em meu rosto, de como analisou e quebrou todas minhas convicções. Conhecia-me e eu nunca soube como. Disse que todas me conheciam, mas eu creio ter entrevisto um sorrisinho irônico, como se ironia estivesse no rol das coisas mínimas que eu poderia identificar em alguém.

Intrigou-me ao dizer “todas” assim, no plural. Aí então percebi que ela moldava. A ponta de seu dedo indicador esquerdo era um pouco deformada e ela aproveitava-se disso para esculpir as mais belas formas com destreza insuspeitada. Quis, num impensado gesto, tornar-me íntimo e perguntei o que fazia, não obtive resposta.

Desde a primeira vez em que a vi, ela já havia me visto muitas vezes. Mentira novamente. Como cobra, como loba, como onça, como formiga, era ela que se fazia e sabia muito bem o que eu podia e não podia saber. Não estava para brincadeiras, seu rosto era belo, extremamente belo porque, como descobri muitas horas depois, já por morrer, ela nunca havia sorrido. O único músculo movido era o das pálpebras, sempre renovando o olhar para seu trabalho, infindo e nefasto trabalho.

Um prazer qualquer se paga com a adição da quantidade. A bem dizer, ou se tem muito pouco e não se saciou ou se tem muito e a vida busca outra saciedade. A minha era apenas tê-la diante de mim, modelando seu instrumento que não precisava de palavras, apenas de ar. E ela na sua sublime ignorância do mundo, colhendo de mim os dados necessários para sua sobrevida.

Espécie de espera.

O rompimento sem freios de todo tipo de reserva, como se o mundo deslindasse seus segredos e nós pudéssemos nos conhecer. Como se nos seus pés descalços houvesse o contato final entre as raças puras e as mestiças, as que nascem soltas e as boas para o cativeiro, as sorridentes e as daninhas, o preto e o branco do olho do cavalo.

O vento ao bater em seu cabelo trouxe alguns fios para sua fronte. Eu senti frio e medo. Ela abriu a boca lentamente e disse:

- Amanhã conversamos mais.

Talvez tenha ido embora.

Prefácio

2005-09-05T23:34:00.000-03:00

Este é um blog sobre metamorfoses. Não há razão, apenas é. E talvez seja a única coisa imutável que aqui se encontrará.

As metamorfoses existem, em inúmeros níveis, e qualquer ser existente está sujeito a elas. Mas este não é um blog científico, também não se pretende partidário de qualquer linha de entender metafísico. Apenas é a demonstração de coisas impossíveis que realmente acontecem na esfera das possibilidades materiais. De fato, que uma coisa se transforme em outra coisa qualquer ela que seja é uma possibilidade material aliada a um princípio de transformação poderoso, operante nesse sentido. Esse princípio sim, via de regra, foge à ciência empírica, que nada mais é do que uma excrescência da real ciência, cujo entendimento tampouco é o escopo deste blog.

Existem três tipos de metamorfoses, de acordo com esse princípio indutivo: quando o próprio sujeito da metamorfose é quem opera sua transformação; quando essa transformação é passiva e quem a realiza é um outro ser existente e, finalmente, quando essa transformação é passiva e o princípio é transcendente à percepção humana.

É exemplo do primeiro caso inúmeras impossibilidades relatadas pela poesia, seja ela profana ou sagrada. Ovídio conta-nos de pessoas ou deuses que, em determinadas situações, se vêem quase obrigados a se transformarem em plantas ou animais. Na literatura védica a divindade pode assumir vários “aspectos” de acordo com sua vontade e necessidade de expressão. Há também casos de possibilidade, como por exemplo o sujeito que se exercita para ter seu corpo musculosamente avolumado, ou o outro que faz dieta etc. O ser existente é o mesmo, mas aspectos de sua nova forma contribuem para uma diferenciação efetiva de suas diferentes situações no tempo.

O segundo caso, o mais comum, trata de inúmeras possibilidades. São as mais evidentes as situações de violência transitiva, seja ela acordada ou não. Tanto uma operação plástica estética como uma amputação de um membro são metamorfoses induzidas por um outro ser. Também são exemplos, um pouco mais controversos do ponto de vista do empirismo, as modelagens naturais, ou seja, uma escarpa modelada pelo vento ou uma pedra alisada pela ação da água.

Finalmente, o terceiro caso é o que mais se alonga no tempo. O homem não tem capacidade de vê-lo ou senti-lo, pois sua ação muitas vezes passa a de uma geração de seres humanos. Esses acontecimentos são o principal foco de estudo da História. Não se entenda por essa palavra apenas a História dialética, mas qualquer apreensão inteligível humana de metamorfoses em uma tentativa de ordenação ou explicação. Basicamente o fenômeno religioso é o mais fundamental entre eles, na medida em que é o esforço humano de tomar contato com o princípio ordenador do universo e, em medida mais imediata, de sua própria existência. E como estamos tratando apenas da forma, podemos dizer de fato que o mundo muda sua forma a cada momento, perceptivelmente a qualquer um. As ciências premonitórias materialistas lidam com isso da maneira mais baixa, ora as Ciências Sociais prendem determinadas sociedades em padrões lógicos que dialogam com seu passado, ora o sujeito no consultório do psiquiatra é levado a mudar-se internamente sob influência química que, se não altera sua forma palpável, altera sim sua forma estrutural e o transforma em outra espécie numa análise mais rígida aristotélica. Aliás, é digno de nota que todo materialista não reconhece essa possibilidade de metamorfose, ainda que ninguém escape de evidências claras dela, coisa que um dia pretendo demonstrar. Para eles a segunda hipótese sempre explica tudo, variando apenas a capacidade sensorial do ser humano em poder apreendê-las.

O objeto deste blog é uma mistura fina e gentil entre o primeiro e o terceiro casos, em que procuro mostrar tanto metamorfoses minhas próprias, de acordo com meu estado de espírito, como metamorfoses que eu, poeticamente, vejo e imprimo em outras pessoas, como se elas precisassem delas para se expressar de fato em toda sua capacidade e, um terceiro tipo de metamorfose, a do significado da própria metamorfose.

Em suma, este blog busca mostrar o que há de imutável em todas as inevitáveis metamorfoses. Portanto, este blog não é sobre metamorfoses.

Nandi

2005-09-04T14:55:00.000-03:00

Sem mais amarras, a sair por aí, a qualquer parte. Solto. Apenas sente o cheiro da manhã no divino pasto e olha para a vastidão incontinente. Percebe um dia, o último que, por erro incalculável da providência se lhe escapou. Tenta acordar para sempre, para tudo, porque hoje é para sempre uma eternidade, o resto de seus dias.
Um só dia de liberdade irrestrita, quisera ter planejado tudo isso. Um dia perfeito em que faria tudo e tudo se faria de acordo com seu último e único desejo. Mordiscou a fresca erva especialmente estada com o orvalho das auroras da primavera e só então percebeu aquela árvore distante, que sempre estivera lá, apenas desapercebida pelas outras preocupações. Uma certa culpa o tomou por nunca tê-la visto, nunca ter admirado e respeitado sua imponente existência estática, no meio do campo aberto. Hoje sim, por meio das responsabilidades iria visitá-la. Ao se aproximar percebeu que ela era bem maior do que poderia imaginar e que, portanto, estava muito mais distante do que parecia. Sua frondosa copa estava imóvel, ali não havia vento, mas ele podia sentir o cheiro dos brotos e das flores. Ciscou o chão, deixou sua marca, para que ela lembrasse que ele esteve ali naquele dia e que, se possível, passaria mais tempo ao lado dela. Ela que era a imutabilidade vertical naquele campo infindo, ela que seria a única testemunha real do amanhã que deixa de ser depois-de-amanhã. A virilidade de uma árvore, heróica, nos escombros do nada que ninguém pode imaginar mas que, novamente, por um descuido impensável da providência, cruzou-lhe a mente naquela hora matutina.
O céu se dispôs, elegante, em sua partida: algumas nuvens e o sol, amigo e inimigo das peçonhas que o assolavam. Mas em nada disso pensou quando atravessou o caminho que levava até a estrada, com um só propósito: visitar a cerca que uma vez o aprisionou. Agora velha, apodrecida, colorida de fungos e dejetos humanos, depósito dos tempos em que a morte soberana investiu sem sucesso sobre a vida. O pau em pé e as vigas, suas pernas fraquejaram ao pensar que aquilo tudo era ilusão de quem os mantinha, do lado de cá da estrada. Agora estava livre e não sentia qualquer vontade de atravessá-la. Não era resignação, nunca ninguém entendeu que limites e fronteiras tinham outra significação para ele. E estar livre era estar, antes de mais nada, capaz de fazer o que bem sabia, sofrer do modo que lhe coubesse, comer a erva-daninha para que ela tenha frutos, enfrentar as moléstias das raízes e reverenciar o desconhecido com uma atroz dedicação.
Cansado, seguiu. Sentiu na boca um gosto de sangue. Pensou que a dor não era tão importante quanto a sua importância no mundo. Hoje era dia de festa e ele o prato principal. Métodos humanos.
Mas por nova obra da providência, ninguém apreciou a iguaria. Tinha o sabor ácido das carnes podres, muito apreciada pelos povos primitivos.

Peire d'Alvernhe

2005-08-16T22:49:00.000-03:00

Nos tempos de tênue dia e noite espessa,
Quando a branca aurora ganha cor,
Desejo que meu espírito brote e cresça
Em nova alegria de fruta e flor.
Pois sem suas doces folhas vejo os galhos,
E retraídos entre a neve e o frio
O rouxinol, o tordo, o pica-pau e o gaio.

Desjosta'ls breus jorns e'ls loncs sers, e eu, pontiagudo, sei-me encostado ao vento que sopra de tua casa, agora, revolto nos anéis que te dizem idade minha. Tenho sono, mas resisto, vejo areia em pensamento. Tempos que teus olhos não conhecem e te arrepiam. Vez: noite longa, noite espessa.
Qan la branc'aura brunezis, e teus quadris se fazem largos, pedindo filhos que eu te dê, semelhante Diana. Lembrança temprana de meses seguintes, talvez lustros, que nos pedem posições nada cômodas, oito patas de aranha e o rubor que a cor ganha.
Vuoill que branc e bruoill mos sabers para ti, naranjo en flor. Dízimo dos bosques, perfumes e restolho de centenárias aras. A tua geografia se basta com uma morte, lentamente ferida no amor que te tenho e apresento no lenho. Para ti faço saber que pereça, saber que brote e cresça.
D'un nou joi qe'm fruich'e'm floris. Sói ser, e eu quis. Lua crescente cortada e picada, junho e juízo. O desejo. Oculta seiva que te vai pelo corpo, que saboreio ao longo do dia, tênue. Tempos que teus olhos não conhecem e te arrepiam. Mãos dadas em escura gruta. Ainda: flor e fruta.
Car del doutz fuoill vei clarzir los garrics, como tua pele enrugada de água fria, doce ventania a arrancar lágrimas no poente. Talvez o corte aumente com a lembrança temperada do verde tricotado em tua saia reptiliana. Nada que não te caia bem. Folhas nadam na neve, tristes espantalhos só galhos.
Per qe's retrai entre'ls enois e'ls freis, amor, somente amor, geração espontânea da vida não explicada. Tu és a razão obtusa das obtusas frases, clareza de estilo, plena significação, incerto propósito. Ratifico meu recanto nas vozes que te chamam, loucura alheia. Pena comigo, amor meu, pena e eu pio, na neve e no frio.
Lo rossignols e'l tortz e'l gais e'l pics.
Peire-rouxinol-tordo-pica-pau-gaio.

Mutante.

missiva

2005-08-14T15:07:00.000-03:00

Si con te, silenzio.

Chegam aos poucos. Os uniformes bem lhe cabem, justos, assim enfrentam os calores, a fadiga. Simpáticos e sorridentes, nada fazem mal a uma mosca; uma criança bem os recebe, como que fraternalmente. Sua bondade recrudescente faz o mundo padecer, são políticos, verdadeiras armas do exterior, fecundas exibições das infinitas possibilidades. São a beleza da moda, refletem e criam, simul, são e formam.
Crer na beleza do todo. Que capacidade! Tratam-nos com malícia, à maneira simples. Nuova scuola, nuova arte. Os dragões foram os últimos monstros de seu bestiário. O requinte com que abordam assuntos inexoráveis equivale à comichão de oxiúro de seus luxos intocáveis. Siglas e carteiras, o bônus dos vários meios transcendentes. O bronze do uísque trancado em suas maletas biônicas. Cigarras pernetas, caolhas e roucas enroscando-se prazerosamente a seus falos insaciáveis, discordadas fêmeas, atraídas pela bela paisagem pantanosa, movediça.
No espelho, a massa cinzenta. Os homens de finanças pensam nos futuros lançamentos, o quanto pesa o vento de abril, em que consiste a idéia etérea, qual dos elementos mais lhes agrada ser a origem, que era deles antes do caos. Tudo uma séria aposta, seria e bella, como quando arranhavam o ventre materno, interno. Em seu próprio útero fetal germinavam o desenvolvimento. São filhos bastardos da Ciência, que no momento da debilidade os chamava para si, como a cometer um incesto por eles deliberado.
Lidar com números, lemingues. Progresso.
Um risco na tua testa.

Paura.

Kronstadt

2005-08-02T23:55:00.000-03:00

Cu de cobre. Falsidade.
O leão das matinas, espreitando presas desavisadas, dormentes, despertadas. Vendeu sua juba aos primeiros, na verdade, leiloeiros de um suburbano mercado de pulgas. Acredito mesmo que tenha só alugado. Aquela sua alma quis sempre igual à dos grandes, ultraje dos caolhos, metidos a besta.
A barriga de víbices em plenário, empossando grosseira colônia de carrapatos, para todo sempre, escondidos em casernas abrigadas nas lenhas do próximo inverno. Leão-sapo das galerias, submerso em inconfidência, recolhendo em seu papo novas futuras negativas. Furta-se do clima seco e amaro em sombra que lhe fornecem subalternas palmas. Não bebe sua pele seca, saca a azeitona. De qual língua retrátil todos nós, pobres, receamos a pega.
Antigo leão, crido raposa, salvador dos caminhos pobres e agrestes, filho dos filhos e avós. Quiseram-no assim, representante por oriundo, o cabra. Feitor de longas eras desencontradas, dedo-a-menos, servidor do canhoto, sapeca de vermelho a cauda de quem se lhe aproxima em ritual sanguinolento, chagas internas, incuráveis hematomas. Rés do enxofre, filho desregrado, desmamado à natureza, chama a si através de inconfundível e atordoante grunhido.
Acendeu a vela da nossa casa e espreita, espera que durmamos ou que acordemos. Namora nossa desatenção, letal veneno. Leão-lobo peidorrento, sarna decomposta, cuidado cu dado e divulgado, exposição controlada do ardor das vísceras a serem consumidas. Leão-chimpanzé, a rir do que não tem graça, a comportar-se por banana que o seja, a masturbar-se para alegria da ninfa vizinhança. Grotesco mandril das estepes, espécie de tumor evolutivo que a si mesmo não se explica.
Segue, comanda a arca e seus descendentes. Espetáculo duro de ver, canibalismo aceito e prenunciado, no riacho que sobe o morro, deixando-os a seco, desnudos. Comanda lesmas aos pares, cujas gosmas rastreadas abundam nas estantes juventinas. Flora cactante dos intestinos públicos, morte certa, funerais anônimos, em nome de.
Conheço-o como minhoca, a comer terra indistinta, matéria-prima dos calvários, necessária graxa das eternas rodas, em si mesmo contido como o nada que se exalta, na convencional potencialidade. Chacona das entranhas maternas, gaiata, matreira, revolvendo as substâncias por inexoráveis estéticas. Carroça húmica, anelando o subterrâneo mundo, atrás, deixando-se a si em rastro anal. Fluxo entrópico das obviedades, travestidas em ciência. Cego marchar de semelhantes archotes, seguros de seu caminho. Gravidade.
Leão, apenas minhoca, isca de peixe.

C.

2005-07-31T13:43:00.000-03:00

Tua imagem é cobra sem veneno
A esguiar-se sobre a pedra bruta
Do meu pensamento pleno,
Corpo de cobra que é todo voluta
Desenvolvido num peito escaleno:
Tua imagem resoluta.

Teus cabelos, escamas multiformes,
Trilhas na pedra feitas pelo vento
Por meus olhares enormes
Que buscam no teu corpo um vão intento,
Despertos para que já não te informes
Onde está meu aposento.

Tuas duas espáduas são as presas
Da víbora que a pedra grande lasca,
Cuidadas as mãos e presas.
Foi-te descolada do corpo a casca.
Desamparadas, as minhas defesas
Se arrepiam na nevasca.

Teus olhos são o fôlego da pedra
Cuja pele percebes ser a minha:
Isso que em ti de mim medra.
Teu ventre já não é cobra nenhuma
Por mais do que palavra, do que linha
Que o asceta o assuma.

Fugu como me gusta

2005-07-18T15:45:00.000-03:00

Eu perdi tudo que eu tinha,
Por aí já ando nu,
Só não posso esquecer
Do meu peixinho baiacu
Baiacu, baiacu, baiacu, baiacu,
Meu peixinho baiacu
Baiacu, baiacu, baiacu, baiacu,
Meu peixinho baiacu.

A lula e o polvinho
Têm bracinhos pra chuchu,
Mas se pegos de surpresa
Chamam logo o baiacu
Baiacu, baiacu, baiacu, baiacu
O peixinho baiacu
Baiacu, baiacu, baiacu, baiacu
O peixinho baiacu.

2005-07-16T00:19:00.000-03:00

O que me parece mesmo é que sonhar com uma girafa não é certo. Um algo de maniqueísmo: elas só têm perfil, bidimensionais.
Não é certo, porque desconfio de que embaixo delas há uma varetinha, dando-lhes equilíbrio. São destacáveis, figuras de sombra, sonhos perdidos e recuperados. Há algo de giráfico em olhar para baixo e lembrar que o mundo não é tão pequeno assim, como dizia meu amigo de Laputa.
Há também um certo desconforto de sonho em sonho, de acordar para dormir, de continuar, à maneira delas, de olhos fechados, semi-abertos. Se um pesadelo, um alívio à pena pago, se primícias, um desvelo de existência, seguido pelo ocre das manhãs mal dormidas.
Um sujeito como eu preferiria sonhar com uma árvore outonal, que anda, um tanto desajeitada. Sonharia também com um tráfego de veículos marrom, padronizados e irregulares, no deserto de areia. Teria a fantasia de elevadores como seiva arterial, antenas movediças que os levassem, satélites, onde manda o pobre coração.
Feitas adaptações, quase posso ouvir a voz de uma delas, sugada por séculos de indefectível evolução ungulada, sonhada em pé por camelos-leopardos querendo ser...

¡Adentro!

2005-06-30T00:55:00.000-03:00

Pertinho de aqui há um lugar que te levasse, prenda, faria grande bem. O céu é de estrelas, ave e morcego, e nós bebemos e celebramos a dita que nos absorve. Vida a teu lado é assim, abrir campo no espaço, buscar vau no riacho.
Pertinho de aqui, prenda, querência que te acolhesse, faria grande bem. O brilho do teu cabelo, abate de boi; sobe em meu cavalo, a meu lado vive, vela o mar do pasto, o minuano dos cantis secos.
Minha prenda, vem bem pertinho de aqui, grande bem faria se perto da fria erva encontrasse o rastro dos teus irmãos. Sob meu teto, o negro de teus olhos ilumina a luz de lampião. Escuta a guitarra em meu peito, aceita a rés que apascento.
Aqui, prenda, volteia o infinito que te trago, como um pobre o pão aziago. Espalha teu querer por onde as beiras delineiam, suscintas, nossa parte. Faz com arte, meu amor, pois tua vez na vida inteira é reta, não serpenteia.

Um

2005-06-28T02:11:00.000-03:00

A hora é amarga, vagão de trem que não se espera, normalmente.
Ao tremer o chão, o peso da cabeça desviou a atenção do principal: o imenso verme, casca do nada, entrementes, a engolir o presente, tristonha dália. Poucas aos poucos indo, à maneira de holocausto, gerações e gerações, não muitas, antes do esquecimento. Virgem rotina dos deuses, aspirador portátil. Amigos meus, vítimas das dores do amanhecer, cara carne imolada em altares modernos, fogem à causa do fracasso inerte, algas azuis. Amores meus, vírgulas, ocultos em emanações e cortinas, à prova de ribalta, erudição de escaravelhos carboníferos. Vernáculo amaro, eis a hora.
Valem-me as coisas, que do alto posso contemplar, em lembrança. O passeio duro e áspero dos ares valseados, dos frios cortantes, e as roupas dentro de insetos, dentro de o verme. Páscoa de nossos dias é saber e conseguir versar sobre o escolhido, como sujeito antes de predicado. Dura pena como dura a vida, saber voar encantado.

2005-05-18T14:39:00.000-03:00

Emília com arabescos violeta, cabelo longo delineando seu perfil, qualquer caligrafia ao longo das paredes mortas, dos anteparos.
Emília dos passos lentos, das cadências, dos medos pueris de aparência, dos cantos em silêncio, dos esforços contidos e orgulhosos.
Emília dos eternos sorrisos, de uma vida feita e desfeita, de um receio primordial, esta, a Emília calada, que quer se deixar tocar pelo eterno amor, pela eterna paixão de suas coisas.
Emília moderna, a pensar em qualquer coisa que não me interessa, a me esquecer completamente perante as inúmeras seduções da vida suburbana.
Emília, a bela, a desconjuntura das horas, a senhora das palmas, valente e desdenhosa, madura e recatada, plantios de colheita infinda, sabor que colabora com as memórias.
Emília, futuro fruto de minha dor, necessidade de amor e morte, mariposa na lâmpada forte.

2005-05-17T22:25:00.000-03:00

Descemos então, pela virada das pedras. No ângulo certo, bruto mas esperado, tomamos a curva e abrimos caminho no mar aberto. Azul tremente no além, espaço infinito. A respiração livre, podíamos ora contemplar os dois mundos e rever o abismo espectral fatiado, a matéria fendida, fundamental anteparo da existência, primeira ponderação divina.
Fomos pela ida do caminho, como sempre, inaugurado. Vento bom, o leste, e a corrente a nos saudar, naquele tempo. Preparávamos a grande viagem, estreito e desconhecido caminho, à espreita, era tempo de deixar. Nossos idos esperavam, mesa posta, serventia. Abundância que nos fortificou e desfigurou em nossa própria obediência. Éramos pura necessidade, gota d'água.
Chegamos à selva escura. Faltos, rendemos homenagem ao mar, salgando os olhos e o fôlego. Sentimos a leve vertigem dos novos ares e empenhamos então a subida, nado pleno. Voltas e voltas, ômega. Deixei o fato e perseverei no caminho, água dura. Sentíamos agora só o cheiro da vida.
Plenipotência.
Irmãos meus morreram, porque assim quis o Peixe.
Amor que tínhamos era agora espremido na alcova de riacho. Festim da primavera, cachos de uva nos nossos estômagos regelados. Despido do trivial, não me foi permitida lembrança. A bem dizer nada. Potência, única, em transformar o que éramos em que seríamos. Alternadas vozes dos povos, aquilo que nos diz respeito.
Precisamos nesse dia, claro e cristalino. Deitamos o coração na pedra e esperamos.

Cherchez-la

2005-05-12T00:31:00.000-03:00

Melhor assim como sempre esteve: lúcida e translúcida. A cada dia nasce e morre de rir, efeméride de tempos idos. Burlando as entrevistas fastidiosas, a rata ignora a burocracia. Ela sim, nasceu para ser livre na terra de ninguém. Sobre as pontes da ira, revira condições, anula infortúnios. É uma entidade, lei severa da vida.
Em verdade, não saberia dizer quem é uma. Rata breve e jocunda. Volta de onde sempre veio, nesse dia imenso, a carpir minas e minas. Semblante boboca, por vezes a mostrar descaso onde só acaso predomina. Rata-coelha a roer cortesia - a dor célere da fantasia no átimo das nossas rotinas - que então enfia-se vagabunda por ladrões da grã-finagem. Espia, late, afunda. Goza no saber barato de frescas notícias, quando não as patrocina.
Batista de tanta carnificina, perdoa a todos por dia, como mais um. Viola a carne de sua amiga, na beirada da esquina, sarjeta em que pechincha luxos. Perdulária e rancorosa vagina. Verdugo de tantas dores, porque sente suas as de outrem. Mastodôntico medo cristalino de longas narinas.
Essa rata é maldita, lazarenta. Eterna proveta abortiva. Contagem dos mortos entre os vivos, em classificação preventiva. A mistura composta de ontem e hoje abarca continentes e alimenta as serpentes. Enquanto vive rata, viva o número, viva a excrescência das latitudes contábeis, viva o absoluto credo dos amálgamas comunicativos, viva a comanda distraída, viva a néscia capacidade, o julgar oportuno, a imitação comedida, o diminuto cérebro.
Coração dirimido, em zonas. Acabada a grande farsa e o riso. Tétrica fachada, ratazana câncrea. Drama consumido.
É ser assim todo dia, como se não acabasse, atual efeméride. Lúcida e translúcida, como sempre: escapulida.

Vermelho

2005-05-04T00:43:00.000-03:00

Josephus, José. Zé Bento na invernada. Nunca tentou e conseguiu, depois de o tempo. Hoje, é classificado, branco, inter pares. Sonho de muitos, nem todos capazes.
Tetragrammaton.
Longe de muitos, a cor sagrada, nossa vida salva. Blute nur, ó infinita bondade, felicidade das lágrimas, Verdade. De vinícolas eternas, parábola complexa que o estulto intui. Tempo certo, gratidão santa de seu povo.
Povo que me entristece. Longo corpo, tentáculos. Cor agreste de profundidades, onde nosso pão é amassado. Vísceras odiosas, vermes do ocaso. Há os entre vós condenados, formadores de um segundo Vaticano. Vergogna. A comunhão dos desalmados, o verbo solto em papas largas. Vermelho no galero a cofiar as barbas. Quem o concedeu, mistério perene da humanidade.
Voltas, um pássaro. Belo cantar, irmão meu, beleza pura, imagem-semelhança. Vestimentas que o deram nome. Votos de submissão à especificidade, in natura. Vocação ao alto, curtas asas, pouco peso. Amor de um pobre em sua cela. Repouso.

2005-04-29T01:29:00.000-03:00

Morsa, uma mulher. A pobre, simples. Gorda e incapaz de viver como a santidade manda. Longos dentes e quem nunca sabe, pensamentos. Tecido mórbido, esqueleto inefável das orlas quebradas, inabitante mor. Desejada por nada aquém de distâncias. Ouvinte morsa, preocupada, benfazeja. Naturada, portanto, indiferente, apenas crente. Familiar, novamente simples, quase hospitalar. Dedicada leitora de si mesma, abaixo das capacidades sintáticas. Indesejável por todos, sorri, longos dentes.
Morsa, uma cretina, nunca otária. Investigando ódios nos céus, achou para si uma rinha barata. Ignorante, a vestir a roupa que não lhe presta. Investidura em uma morsa é loucura, são violentas, rancorosas. Deitam culpa sobre o primeiro, consideram sereias, consideram-se. Órbitas, gaivotas, o desdém do desejo contido. Pequenas marchas ao paraíso, que reputam repugnante, veredas pedregosas, varizes ruídas.
Morsas aquáticas, arqueadas, velhas, antipáticas. Furtam um passado nunca vivido. Roubam da prole o certo do querido. Intactas manchas no oceano, pacífico. Eternas morsas em canto doído. Fábricas de sonhos belos e decaídos, fantasmagorias de presas. Vidas errantes e incertas, doidas princesas.

Curva de um rii, rii, rii...

2005-01-31T00:27:00.000-02:00

Lo que pienso yo
Binóculos. Faz de conta toda a vida. Depois, à esquerda. Lá está ele. Esse bicho é geográfico.
Jamais o pobre viu luz de Deus, luz da vida. Mais uma merda por todo lado. E o cheiro, ah o bom cheiro cristão de três mil filhotes larvares. Imenso cu de mundo, cu de judas, judaico antiporcino.
Viver das vísceras atéias, nos estômagos de filósofos e lambisgóias e parir, partir nessa bosta de corpo contida.
Ter um nome desses que ninguém sabe. Ser estranho para os diagnósticos de documentário. Essa é a vida. E vivia. Talvez uma nova. Ovidio.
Meu amor tem sete letras em todo o planeta. Meu amor bacteriológico, guerreiro, às vezes nocivo, no mais pentelho, habita as botas do governo.
Coragem neste instante fecundo.

2004-11-23T00:54:00.000-02:00

Uma lontra, meu amor, minha vida!
Três coisas belas e bestas. Esse sorrisinho miserável que Deus te deu.
Mãozinha de dedos frágeis e habilidosos, quebro-os todos com o mero pensamento. Teu adorável caminhar trôpego na noite se aquieta, ut animalia viderent.
Eu, entre os juncos, longo demais para não ser notado, quieto demais para ser percebido, espero que esqueças dos assédios e me deixe qualquer vida nos frios e lamacentos peixes que ora envelhecem.
Olhei-te sempre admirado, estúpido arregalo que trouxe a noite e a justiça.
Grande mistério.
Vejo tuas belas presas e a água que nunca é a mesma quando passas. Minha barata filosofia canta-te uma canção, mas não há redenção. Quisera que fosse assim e é.
Meu amor, minha vida, admirável. Alas que me valham no crepúsculo.
Apenas deitar-te num lugar que escolhi...

fábula de esôfago

2004-09-24T01:25:00.000-03:00

-Um velho comilão, isso sim é que tu és, disse a vaquinha, piscando os olhos, cansada do sol que sempre a irritava, na mesma hora.
-Qualoquê, dona vaquinha, mal passo a hora de comer, o dia inteiro rosnando por alguma vida lá em cima.
-Ora porcalhão, gostas mesmo é de olhar os cus de arriba, estrumeando teu pasto, tu não me enganas. Agora vens para cá, onde ninguém te quer, tem paciência...
-Juro, prometo não incomodá-la, dona vaquinha, apenas que seus dejetos são mais apetitosos, aqui tenho a brisa por entre as narinas abertas, aqui a relva acaricia meus cascos doloridos. Veja, até consigo levantar minhas orelhas!
-Não tentes me enrolar, magano, acaso pensas em não cagar tu também? Nós tampouco queremos encrenca, mas com o senhor aqui, a cheirar e comer tudo que te convém, ah, mas essa não é mesmo de se agüentar. A vida não é só merda, entendes? Ora, que digo eu...
-Dona vaquinha, sou porco, mas no final, todos morremos, viramos vianda na mesa dos cus de cima. Pensa que é fácil comer a merda dos que nos comem? Deve ser pecado até... Mas eu não tenho escolha, aliás, tenho, estou aqui no pasto e penso em dormir, como a senhora.
-Estúpido, vacas nunca morrem, só dormem, e tu com esse sorriso de dar nojo... Somos todas iguais e gozamos do direito de dormir. Somos sagradas, vivemos nos templos, temos a vida para sempre, leite eterno das estrelas. Se tua vida não fosse em meio à merda saberias um pouco disso. Agora mesmo, quando tentas te enobrecer, estás aí, cheirando, fuçando a grama em busca de coisas já digeridas. Triste geração, poupa minhas irmãs de te ver.
-Bem, devo ir, desculpe, dona vaquinha, já se avizinha a hora das calças arriadas.
-Hmm, pois já? De fato, o sol já baixa, volte sempre, porco fedido, é sempre um prazer.

2004-08-20T22:32:00.000-03:00

Surtout, n'oublie pas que tu vas mourir.

panacéia

2004-08-04T00:26:00.000-03:00

Quando estou triste, triste de não ter jeito, quando à noite me dá vontade de me matar, penso na Guatemala e num povo que sofre por ser chamado de guatemalteco por qualquer um.
E penso que lá sou amigo de toda sorte de bicho não catalogado pela ciência, penso que lá ainda não há inseticidas efetivos e terríveis, que lá ainda não castram a matéria chamada comida, e que lá eu poderia ser putz grilo sem ser antiquado.

Prepúcio dos deuses

2004-08-03T23:59:00.000-03:00

Era uma vez um gigante moleirão e folgazão, que vivia numa terra de infinitos tédios e despreocupações. Seus flatos causavam horror a muitos imortais e ele se entristecia com isso, fadado ao eterno escárnio, o pobre sonhava com uma vida melhor para além da casa própria e uma poupança que, bem, deixemo-la...
Seu nome era Fafner e dispenso aqui contar sua história, que todos já a conhecem de velho. Mas ele não cobiçava a bela rapariga da eterna juventude, oh não, também era-lhe de somenos o ouro, o anel, todo aquele cagalhão que seduzia alvos e calvos músicos, corcundas, feiotes e desprovidos de altura. Não, soava-lhe diferente a música do torpor, ele só queria dormir, eis a verdade. E para tal, nosso fofo herói se transformou num imponente dragão que a licença poética quis fosse morto pelo maganão que nada queria com nada.
Os dragões são também extintos e eu enquanto eles sinto falta do tempo do ócio pleno, em que ao invés de morrer podíamos apenas dormir, completamente despreocupados. Ora, eu que ia de me haver com os outros se soubesse que um dia após o outro temer-me-iam, adorar-me-iam? Qual! À família real cabem alguns protocolos e eu cumpriria todos os ritos e tradições para poder então dormir e me esquecer talvez da existência futura apagada.

2004-07-19T02:47:00.000-03:00

A fria nuca de um pterodáctilo. Nada me tira a tristeza da ciência: o desaparecimento dessa existência. Buscava apenas segurar o ar do mundo, ó quão belas manoplas e manobras. Nada explica. Na desobediência dos contemporâneos, tudo escapa de sua postura, morros e falésias dominados, tomados à exaustão milênios afora. Quem lhe soube pássaro o desafia, nada lhe cai tão bem como o sol da manhã e a brisa da tarde, único resíduo ontem encontrado em suas vísceras. Partiu bem, vendo a enseada e o infinito azul de não ter pelos ou penas. Talvez fechasse os olhos por medo do grande jabuti.
Doudo viver e duro, a velha sonha ter asas para visitar seu passado. Creio ter ouvido isso algum dia, enquanto sondava o oco dos célebros das periferias. A potência lancinante das gerações futuras disparou-me a mutação, hoje por ela, cujo frio transita consciências.
Criatura desconhecida e nada ignóbil, alguém é por ti no reino branco das insolências.

2004-07-16T02:08:00.000-03:00

Em sendo assim, despojada está toda a face humana. Caiu o véu do ridículo ser que precisa do acrílico para ver o que lhe vai adiante de um palmo. Foi-se a pseudo-arrogância de não se imaginar revelando para não ser pseudo-entendido e uma porção mais de pseudos que só depõe contra a imagem do ser e do tugúrio. É costume agora perceber esse infernal brilho em seus olhos, clamando a justiça ao que não é percebido, o bom-senso, a elegância ao que é aviltado pelas exclamações hodiernas.
Vá-te!
É hora de um grande arroto, em mi bemol, ser respeitado por céu, mar e terra. O controle das vísceras do carbono submete-se ao eu dessa entidade multiforme e bonitinha. Abaixo o reto. Despenteai vossos cabelos, uma nova ordem está por vir.
Sobretudo, rasgai vossas vestes, elas já não vos servem.

dignidade alazã

2004-07-16T01:31:00.000-03:00

Os animais são pobres, eu também.
Os animais são ricos, eu não.
Os animais têm reino, eu sirvo e não sirvo.
Os animais se amontoam quietos, incomodam-me os barulhos alheios.
Os animais vestem a moda eterna, eu o que minha mãe me comprou no saldão.
Os animais se humilham por comida, eu sou cristão não-praticante.
Os animais bateram todos os recordes, eu tenho dores nas costas tecnológicas.
Os animais estiveram na arca, eu no ataúde estarei.
Vede e invejai! Burro é quem escreve.

será que eu me adapito?

2004-07-11T16:57:00.000-03:00

Um antigo fã de quem sou fã, operoso de imensa barracuda benfazeja, instou para que o período de hibernação se findasse. Consultando minhas dores e pesares, achei por bem dar uma tentadela, não que isso seja mais do que um forcejar vitelino de réptil cujo suco pancreático, hmmm, parece estar por acabar.
Faz-se necessário uma queda do limbo e, en avant, à caça de organismos para requentar a vida, a libido, o tecido e o pão amanhecido.
Nesta breve estada da vida, aqui, talvez faça rincão maior aos olhos de quem possa entender cualquiera que sea la intención. As metamorfoses não param e tenho vontade de ir ao banheiro novamente verificar se tudo está ok.
Força a quem lê.